— Да нет же, — хором отвечают. — Дети Лобанова.

— А Гордей — это кто?

— Брат его. Не Лобанова, конечно, а Петренко.

— А он что делал с вами на выезде?

Молчание.

— Еще раз спрашиваю…

— Брат в театральном учится, товарищ капитан. Попросился на выезд, в роль, так сказать, войти. Очень осторожно, издалека, — откашливается Петренко. — Его к дому никто не подпускал, все без нарушений... Просто наблюдал за работой. Как свидетель.

— Я вам не мешаю тут?! Может, вернемся к детям? — цежу сквозь зубы, напоминая о себе.

— Да, да. Что было после неудачной шутки про как-там-его?

— Лобанова.

— Ага.

— Я сказал, что Петренко дебил и у виска покрутил. Не может быть отцом этот Лобанов.

— Вы что, моих близнецов мужчине с плаката отвезли?! — задаю вопрос едва дыша.

— Нет. Мы на вызов поехали.

— А дети?! — снова спрашиваем с капитаном. Он уже целую пачку салфеток перебрал, вытирая с себя пот, хотя здесь совсем нежарко… а с него так льется, словно он бежал марафон.

— Мы спросили у главного, чего с ними делать, он сказал, что в полицию надо. Пусть они и ищут родителей.

— В полицию заявление о пропаже уже написала. Я от них к вам и приехала! Им ночью моих мальчиков не приводили!

— Не волнуйтесь, гражданочка. Отделений много, а вы были в одном. Быстро признавайся, в какое отделение отвезли детей? — капитан мечет суровый взгляд на подчиненного и тянется к телефону.

— Сейчас узнаю и перезвоню, — тихо говорит Петренко.

— А ну, стой! Докладывай, у кого узнавать собираешься.

— У Гордея…

— Поясни, — капитан снова напрягается.

— Некогда нам детей развозить, у нас вызов за вызовом. И так работать некому! — признается Василий.

— Ясно… Я сейчас сам позвоню, этому Гордею. Ну-ка давай его номер, — злобно блестит глазами, а мне совсем нехорошо. Вот уж не думала, что все так сложно окажется…

Максим

Дальше тянуть некуда. Дети все сильнее хотят спать и к маме. Чувствую это на уровне подсознания. А если быть совсем честным, то полностью солидарен с мальцами… я тоже хочу спать и к их маме. Почему я сонный с самого утра известно. А вот мамаша мне нужна для того, чтобы заглянуть в ее глаза и спросить: как же так вышло?!

Вот только вопрос… куда первее ехать: в полицию или в пожарную часть? Откровенно говоря, боюсь, что в полиции детей у меня отберут безо всяких разбирательств. После первого же ответа нет на вопрос об отцовстве. А я не готов их отдать абы кому, хоть бы даже и серьезному дяде в погонах. Ведь если мать до сих пор не заявила о пропаже, мальчишек могут и в детский дом определить. А вот этого я точно не хочу. Дети должны жить в семье, с родителями. Значит, все-таки едем в пожарную часть. Там хотя бы можно надавить на нужные кнопки.
Все. Решено. Собираемся.

— Вер, надеюсь, у близнецов есть верхняя одежда?

— Наверное… — смотрит по сторонам. — А вы их прям так хотите отдать?

— Нет, сначала заверну в подарочную упаковку. Что за глупости ты спрашиваешь?!

— Ну... Они же такие...

— Какие?

— Красные, как помидоры.

— И что, предлагаешь дождаться, пока побелеют?

— Не знаю... Может, хотя бы тональным кремом намазать? Чтобы не так заметно было? А то вдруг чего… Не примут у нас некондицию, — не могу понять, она что всерьез детей с испорченными помидорами сравнивает или шутит?

— Вера, ты гений, — закатываю глаза. — Доставай все что есть: накладные ресницы, тени, пудру, автозагар… чем еще женщины красоту наводят? Может, бровки нарисовать? Домиком? И татуху набить: одному «Миха», второму «Паха», чтобы не путать?

— Максим Михайлович…

— Что? Думаешь, не стоит?

— Думаю, вам надо отпуск взять. Или жениться. Слишком вы злой. Вот. Кажется, нашла, — вытаскивает из шкафа два одинаковых детских комбинезона с шапочками желтого цвета и трясет у меня перед носом.