Волнение все сильнее, а поездка, как назло, тянется слишком долго: пробки, светофоры… К концу пути я сам чувствую, что руки трясутся.

Так, Максим Михайлович. Возьмите себя в руки! Вам в обморок нельзя. Вы же солидный бизнесмен. Где ваша фирменная маска босса? Видимо, на работе осталась, чтобы подчиненных пугать.

Приехали. Паркуюсь и оборачиваюсь, глядя на мирно спящих детей. И что делать? Будить не хочу.

— Максим Михайлович, вы идите, я с ними в машине посижу, — шепчет Вера.

— Да, ты права, — оглядываюсь и, не заглушая мотор, тихонько выползаю из машины. Надо сходить на разведку.

В отделение меня пропускают на удивление легко. Наверное, на проходной знают о ночном происшествии.

— Вас ждут в пятом кабинете.

— Спасибо.

Делаю несколько глубоких вдохов и выдохов, прежде чем зайти. И не знаю, сколько бы длился мой сеанс экспресс-медитации, если бы дверь не открылась и не ударила меня по лбу.

— Ах ты ж… черт! — хватаюсь за голову, забывая, что приходил в состоянии душевной гармонии.

— Не черт, а майор Лаврентьева, — передо мной возникает дамочка с большими губами. Теперь ясно с какой козой я по телефону общался. — Нечего было под дверью стоять. Вы, кстати, кто? И зачем пришли?

— Тот, кто звонил вам еще утром. И учтите, майор… за ваше отношение к работе и за жгучее желание помочь потерянным детям, вас обязательно наградят. Уж я-то прослежу, — бросаю на нее многозначительный взгляд и рванув на себя дверь уверенно захожу внутрь. Иногда для смелости надо получить по лбу и немного рассердиться. Так что госпожа Лаврентьева хоть для чего-то пригодилась.

В помещении вижу троих. Первым замечаю тучного мужчину в капитанских погонах. Это, наверное, Попов. Рядом с ним молодой, поджарый паренек в гражданском. А в углу, обняв себя руками и глядя в сторону двери, стоит девушка с темными волосами и бледным лицом. На нее падает тень от шкафа, и я не могу сразу разобрать черты лица.

— Здравствуйте… — обращаюсь скорее к ней, чем к остальным присутствующим.

— Максим Михайлович? — уточняет капитан.

— Да. Дети в машине. С ними все хорошо, — снова отвечаю не ему. Девушка в углу вздрагивает и делает шаг вперед на свет.

Всматриваюсь в лицо и глазам не верю.

— Ташковская?! Ты что тут делаешь?

— Разъясните, товарищ Лобанов.

— Это вы мне разъясните. Где Иванова Анастасия? Мать детей.

— Я… — подает голос из угла. — Я их мама.

— Это что, твои дети?! — эхом повторяю.

— Мои…

— А почему ты Иванова? И когда успела родить? — пытаюсь сообразить. Ну конечно, ясно как Божий день! Она вышла замуж и сменила фамилию. Вот поэтому я и не понял, что за Настя. Сказали бы Анастасия Ташковская, сразу бы догадался. Разве забудешь такую… фамилию.

— Я хочу их увидеть, — осторожно говорит Настя. У нее шок, заметно невооруженным взглядом.

— Граждане, вы знакомы? Значит, все в порядке?

Не замечаю этих разговоров за спиной.

— Они спят. Идем, посмотришь.

— Я их забрать хочу, а не просто посмотреть.

— Ну, это понятно. Разбудить?

— Анастасия, может быть, заявление заберете? Раз Максим Михайлович… эм… вам не чужой человек.

— Вы, — тыкает пальцем, — вообще помолчите! — А вы, — обращается ко мне, — верните, пожалуйста, мальчиков. Я очень устала и хочу убедиться, что с ними все в порядке.

— Идем вместе? Или привести сюда?

— Приводите. Нам надо протокол составить.

— Ты здесь останешься? — вижу, что хочет идти со мной, но раздумывает.

— Хм...

— Идите, Анастасия пока подпишет тут, — подсовывает ей какую-то бумажку.

Ладно, не мое дело. Я детей привез? Привез. Теперь просто отдать. И можно спать спокойно.