Мечту беспокойством
сгубили.
Поставили горе-отцов
над городом – править не могут.
Их лица в газетах двоят.
И слышится горести гогот,
сползает зипун,
что до пят.
Нечист
«Семнадцать мгновений» обгадил —
в гробу повернулся артист.
Зачем и чего это ради
воруешь известность.
Нечист
приём безответственно-подлый —
подкладывать; киношедевр
опошлен безнравственной кодлой.
Не выдержал пошлостей
нерв,
покинул я сборище это,
участвовать в нём не хочу.
Чиновники рвутся в поэты.
Над вами, «друзья»,
хохочу.
Вы наглые все без предела,
вам бес по нахальности брат.
Толпа, возмущаясь, галдела:
«То чистой воды
плагиат!»
Твердеет река
Не всё ещё в жизни потеряно.
Неяркие светят цвета.
Что опытом прошлым проверено,
за новой чертою черта.
И так пустота чередуется
со звонами странной мечты,
где буря без грусти беснуется
в раздольях земной пустоты.
И снова пространство печалится.
Плывут надо мной облака,
и снежная изморозь валится.
Твердеет в морозы река.
Пускай без конца повторяется,
меняя забывчивость лет.
А если всё это не нравится,
зачем забавлять белый свет?
Рассказом о дикой безвкусице
в суровом, но тихом краю,
где кружатся странные кустики.
В сибирском живём мы раю.
Было так
Прислушаются ветры к буре
и пойдут ходить волной.
Было так в литературе,
что не занята войной
междометий, формул чести
под прикрытием молвы.
И разносят строки вести
в состоянии мольбы.
Грусть на паперти свободы
отражением блестит.
Улетают птицы-годы.
Всё о чём-то говорит.
Прочитать бы с интересом
под бессмысленный вираж,
что в дыхании воскресло
и вошло спокойно в раж
оголтелого вниманья,
пониманья торжества.
Слов заметно вымиранье,
то процесс не естества,
а нахального стремленья
всё представить как успех.
Несуразное явленье —
сонм замызганных утех —
принимается за славу
гениальности своей.
Расцвели опять купавы,
песни шпарит соловей.
Мы заслушались, и вскоре
стала ты в момент моей
с яркой нежностью во взоре.
Удивился соловей.
Под завесой
Где печаль, там солнце светит.
Там, где грусть, луна блестит.
Звёзды скукою отметин
появляются… Шумит
всё пространство в ожерельях
под завесой снежных бурь.
А труба выводит трели,
словно бы из дыма дурь
выжимает в одночасье,
и становится тепло.
Непонятки в поле мчатся.
Давит ветер на стекло.
Отражением сверкает
недоразвитость пурги.
Кто, не знаю, нас карает?
Но расходятся круги,
по которым через складки
местности идём в тайгу,
где все взятки вроде гладки,
потому и берегу
состояние полёта
странной мысли на ветру.
Настаёт в судьбе забота,
лишь о том и говорю.
По ранжиру
Совершаем часто мы ошибки,
оттого и нет прощенья нам.
Ничего не знаю я о Шипке.
Не ходил в походы по хребтам.
И спасать народы не хотелось.
Он генералиссимус страны.
Где неяркое во всём вертелось
из далёкой древней старины.
Становились строго по ранжиру
на гоп-стопе под мостом, внутри:
«Быть бы живу, – вспомнил, – не до жиру!»
На беспамятстве идей зари,
не взошедшей в сером небосклоне
судеб, искалеченных войной.
Оказавшихся опять в полоне,
а безвинность их была виной.
Проходил сквозь стены на форсаже
без поправок на беспечность зла.
Кто-то первым бросит камень, скажет:
«Полагается за все дела».
Вы не с тем вступили, люди, в драку,
а в гоп-стопе правила не те.
Напуская в отношеньях мраку,
но отметин нет на злой версте.
И сбивается с пути гоп-стопник.
Не по правилам живёт страны.
От напряга непременно лопнет
под присмотром диким Сатаны.
Перегрелся ствол
Разбирать винтовку «Мосин»
пусть научит командир.
На меня он что-то косит.