Взгляд падает на банкетку, на которой лежат солнцезащитные очки. Не мои и не Данины. Губы растягиваются в лёгкой улыбке. Теперь Саша забыл у меня свою вещь, значит, он обязательно вернётся. Словно ответом на эти мысли становится новый звонок в дверь. Дарьялов вернулся, и это обстоятельство кажется мне едва ли не судьбоносным.      

Открываю дверь и замираю на пороге. На меня смотрит невысокая полноватая женщина с короткой неряшливой стрижкой и прищуром в глазах. Я узнаю её до того, как она мне представляется…      

- Здрасьте. Я Света. Ты меня точно должна знать, - говорит она чуть лениво и будто бы нараспев.        

Мотаю головой и прикрываю глаза, словно это способно избавить меня от необходимости общаться с той, кто однажды, пусть и разово, стал любовницей моего мужа.     

- Даниила нет, - выдыхаю рвано. - Он здесь больше не живёт.     

Она в ответ лишь пожимает плечами и выдаёт то, от чего ноги прирастают к полу:     

- А я и не к нему. Я - к тебе.