Девушку поднимают на носилки. Она шепчет что-то, едва слышное, цепляясь скрюченными пальцами за воздух. Губы дрожат. Она не может выговорить ни одного понятного слова. Но глаза у нее такие, что слов особенно и не надо. Все в них прочитаешь, а потом еще хрен забудешь.

Потерпевшую уносят. А я всё стою. Потому что чувствую – ни фига не закончилось. Это было только начало. Самое интересное впереди.

Оборачиваюсь. Подхожу к так и сидящему на полу бугаю. Такой смирный, надо же! Вы только посмотрите! Словно это не он только что пытался расчленить свою бабу. На лице ничего – ни раскаяния, ни злости, ни страха. Пустота. Как в сейфе, из которого давно всё вынесли.

– Иван Сергеевич Тегляев? – спрашиваю, хотя знаю ответ. Он медленно поднимает глаза. Говорит негромко и чуть-чуть замедленно:

– Да, я. Снимай эти гребаные железяки.

– Вы арестованы по подозрению в покушении на убийство. Пройдемте.

– Да ну, брат. Это всё ложь. Она сама меня довела. Сначала провоцирует, потом жалуется. Наверное, и сам знаешь, как могут довести эти бабы.

– Понятия не имею. Поднимайтесь, или вам помочь?

К счастью, мужику хватает ума подчиниться. Хотя я, наверное, был бы не прочь накинуть ему статью.

Выходим в коридор, где уже вовсю работают криминалисты. Перекидываюсь парой слов со знакомой пигалицей и вываливаюсь на улицу. Ночь пахнет выхлопными газами и жареным мясом из ресторана, расположенного на первом этаже. Для моего голодного желудка это просто издевательство какое-то.

Пашка открывает дверцу служебной машины, а я бесцеремонно вталкиваю туда Тегляева.

– Осторожно, не ударься.

Он ничего не говорит. И это хорошо. Потому что я устал. От него. От этой ночи. От всей этой вонючей показушной роскоши, где за блеском и деньгами прячется грязь. Самая настоящая грязь, липкая и смердящая. Пора бы привыкнуть. Но нет. Каждый раз всё сначала.

Потом сразу в отдел еду. Протокол, опрос. На который, конечно, сразу же сезжаются адвокаты… На которых мне глубоко фиолетово потому что мужик взят с поличным. На этом этапе никто ему не сможет помочь. Потом – не факт.

Я не спал черт его знает сколько времени, башка гудит. И буквально каждое слово этого козлины бесит. Да, судя по всему, девка там – прожженная блядь. Но сказать «сама виновата» язык один хер не поворачивается. Ведь если так разобраться, у них была честная сделка – он ее содержит, она… кхм… скрашивает его досуг. Вряд ли девочка понимала, что этот самый досуг включает кровавые игрища с топором. А там, конечно, как знать. Я уже ничему не удивлюсь, если честно.

– Багиров, возьми трубку, там шеф лютует.

Ну вот. Чего и следовало ожидать. Закуриваю и, не высунув изо рта сигареты, дымлю:

– Багиров.

– Леша, что там у вас за треш? Какого черта мне начальство посреди ночи звонит? Кого ты там повязал?

Докладываю вроде по существу, но в красках. Малютин нормальный мужик. Но он не хуже моего знает, чем обычно заканчиваются такие истории. И если в обычном случае нам просто добавляется головняков, то в случае с олигархом…

– Надо отпускать, Леш. Сам понимаешь.

– Нет.

– Девка пойдет в отказ, вот увидишь. А ты себе только послужной список испортишь, Леша.

– А если не пойдет?

– Ну, ты сам-то хоть в это веришь?

– Вы ее не видели! Там треш!

Малютин свирепеет от того, что я продолжаю гнуть свою линию. Разверзается потоком нравоучений, как тут в кабинет залетает Пашок и тычет мне под нос телефоном.

– Нашел нашу потерпевшую в соцсетях. Девка, похоже, реально не собирается останавливаться, – комментирует он то, что я и так вижу.

– Юрий Никитич, погодите. У нас тут общественный резонанс наметился, – бросаю в трубку, немного осаживая шефа.