— Сейчас воды принесу.

С этими словами покидаю комнату.

— Даш, — останавливает Семён.

— Что?

Он долго молчит, словно подбирая нужные слова. Подбирает, но так и не находит, что сказать.

— А, ничего. Иди.

На кухне я включаю воду, ополаскиваю руки и брызгаю в полыхающее лицо. Стараюсь прийти в себя от такого шока. Никогда в жизни я не была так близка к парню. Да еще к какому? К самому популярному в нашем университете. К мажору, который и в жизни бы не посмотрел на меня, если бы не профессор по философии. К самому грубому…

Гляжу в окно. Нет, снег не выпал. Может быть земля остановилась? Наводнение? Извержение вулкана? Нет, все чисто и мирно за моим окном. Тихо качаются березы на ветру, осыпая двор разноцветными листьями. Небо затянуто тучами, что звёзд не видно. Все, как и прежде. Так в чем же дело? Где обман? Подвох? Мистификация?

Зачем же он схватил меня? Зачем?

Сделав небольшую передышку, наливаю чистой воды в стакан. Возвращаюсь в комнату, надеясь, что он ещё не спит.

— Не спишь?

— Нет. Тебя жду.

— Ммм. Возьми вот, принесла воды. Сейчас.

Семён поднимается и берет из рук стакан. Не смотрит на меня. Да и смотреть, наверное, тяжело с таким наплывом на глаз. Хочу снова посоветовать ему, приложить к опухшему участку лед. Но молчу. Пусть все идёт своим чередом. Он не хочет принимать помощь. Так зачем я навязываюсь?

Выпив новую дозу жаропонижающего, он ложится и затихает.

Я копошусь какое-то время в комнате, складывая препараты по местам. Семён глубоко дышит, и мне становится легче. Уснул, слава господи. Только бы до утра проспал хорошо. Сон ведь лечит.

Тихо иду к дверям. Половицы предательски скрепят под моими ногами. Уже у двери останавливаюсь и смотрю на него. Долго внимательно изучаю его силуэт. Эх, Семён Семён. Свалился на мою голову… Или это я свалилась на его? Кто же теперь разберёт?

— Даш, ты здесь? — вдруг спрашивает он, и я от неожиданности вздрагиваю.

Непривычно слышать свое имя его низким по-мужски голосом.

— Я здесь. Я думала, ты спишь уже.

— Даш, ты можешь остаться со мной?

— З-зачем.

— Мне не уснуть. Почитай мне «Маленького принца».

— Что сделать? — ахаю от удивления.

— Я слышал, что ты читала сестре. Почитай мне.

Я шагаю к нему, потом снова назад. Кусаю губы. Сжимаю так крепко стакан, словно могу что-то изменить.

— Это шутка? Новое издевательство?

— Нет. Не шутка. Я всерьез.

— Семён, а может, тебя дома ждут? Родители ищут? Может, хотя бы позвонить?

— У меня никого нет. Я один. Сам по себе, ясно? Почитаешь или нет?

— Нет, — тихо.

— Совсем без шансов?

— Шанс есть. Если ты извинишься передо мной, — набравшись отваги, заявляю я.

Вот так. Провела с ним немного времени и сама себя не узнаю.

— За что именно?

— За все. За грубость, хамство. За план. За прозвища… За то, что трогал меня… — последние слова утопают в грохоте собственного сердца.

Он трогал меня. Слишком интимно это прозвучало.

18. Глава 18

— В общем, ты понял за что, — стараюсь придать голосу непринуждённости. 

Между нами повисает пауза. Мне так хочется узнать, о чем он думает. О том попросить прощения или нет? Или обо мне? Нет, ну как же обо мне? 

— Прости… меня… я был придурком. Прости за все и особенно за то, что распускал свои клешни, — коротко извиняется Семён, не вдаваясь в подробности настоящих мотивов своего поведения. 

Говорит он тихо и серьезно. Верить ли ему? Я молчу слишком долго, думая над искренностью и прощением. Пожалуй, мне легко его простить.

— Простишь, Даш?

— Сама не знаю. Возможно, — аккуратно шагаю ближе к нему, получив новую порцию ошеломления.