Черт. Вот я идиот… Попросил почитать. А она согласилась. Ницше. Ботаничка. Даша… Оказалась для меня откровением. Спасла меня, привела в дом, позаботилась… А ведь я не просил. Да и был с ней груб, невоспитан как самый последний подонок. А она? Чем ответила? Заботой? Теплом? Собственной кроватью?

Пора ехать домой. Мне такие свистопляски ни к чему. Она не знает с кем связывается. Я не смогу ответить тем же, увы.

Последний раз вдыхаю ее аромат и медленно встаю. Голова плывет, но в целом чувствую себя нормально.

За стеной слышу тихие голоса и шорохи. Покачиваясь точно после громкой пати, напяливаю джинсы и грязную футболку. Мать твою, как бомж какой-то. Но не в голом же виде появляться когда там младшая сестра.

Толкаю деревянную дверь и голоса затихают. Иду на божественный запах. Они на кухне.

— Привет, — здороваюсь первый.

— Привет, — стоит спиной ко мне и бренчит посудой в раковине.

— Как есть хочется, — вырывается неволей.

Она замирает, перестает шуметь. Медленно поворачивается ко мне лицом.

Впервые разглядываю ее так тщательно. У Даши выразительные темно-серые глаза, курносый маленький нос, и клубнично-красные с острой ложбинкой губы. Волосы пушистые светло-русые. Сегодня она заплела их в высокий хвост. Свободные волнистые пряди обрамляют лицо. Отмечаю, что ей идёт такая прическа.

Мы смотрим друг на друга. Я глупо улыбаюсь, не зная, что ей ещё сказать.

— Садись за стол, — показывает в сторону окна.

Утром не такая смелая, как вчера. Но мне это на пользу. Говорить я все равно не знаю о чем?

Я забираюсь в угол кухонного дивана и жду. Большая тарелка жареных блинов стоит прямо перед самым носом. В животе начинает урчать от голода.

— Бери блины. Сгущенки и сметаны нет, варенье только. Сейчас чай налью. Кофе мы не пьем, — мягко произносит она.

— Даша сама варила, смородиновое, нам бабушка Тоня соседка с первого этажа приносит ягоды, и Дашка варит — вставляет свои пять копеек ее сестра.

Перевожу взгляд на мелкую. Что-то между ними есть, но не уловить что именно. Она широко улыбается, совсем не боится моего бродяжного вида.

Я молча беру один блин и с аппетитом почти проглатываю его даже как следует не жуя. Смотрю на Дашу. На ней цветной с белыми буквами халат. Она стоит босиком. Беру ещё один блин.

— Круто вам досталось, — бросает мелкая.

Я молчу, ощущая себя не в своей тарелке.

— А меня Марина зовут. А вас как? — трещит ее сестра.

— Семён, — решаю ответить, чтобы отстала.

— Так что с вами произошло? Где вы были? У вас все лицо красное как помидор!

— Маришка, перестань. Ну что ты такое говоришь? — вступает в разговор Даша, явно смутившись вольностью сестры.

— Хорошо, что помидор, а не кетчуп, — просто отвечаю я.

— Аха-ха-ха, ха-ха-ха, — начинает смеяться Марина.

Даша поворачивается к нам и улыбается. Я не могу удержаться и улыбаюсь в ответ. Мелкая все гогочет и не может успокоиться. Начинает кашлять.

— Так, все! Мариш, кушай спокойно. А то подавилась уже.

— Кетчуп, аха-ха, представила просто. Ой, не могу. Умора!

Даша только качает головой и ухмыляется шутке. Ставит передо мной большую чашку с горячим чаем и блюдце с вареньем. Рядом на стол ставит еще одну кружку поменьше для себя и садится со мной на одну сторону.

— Приятного всем аппетита.

— Спасибо, — отвечаю Даше, ограничившись короткой благодарностью.

Даша берет с тарелки блин и медленно неторопливо ест его, запивая чаем. Я пододвигаю блюдце ближе и макаю горячий блин в варенье. Пробую и прикрываю глаза от удовольствия. Хоть и не большой фанат варенья, но такое сочетание мне по вкусу. Готовит девчонка отменно.