– Слушай, ты сказал, что думал обо мне, когда писал этот трек, – осторожно возвращаюсь к волнующему меня вопросу. – Что конкретно ты представлял?

– Да так, всякие мелочи, – отвечает друг, переводя взгляд в окно за моей спиной. – Вспоминал, как ты играла Снегурочку в прошлогоднем школьном спектакле. Классно, кстати, играла. И еще прокручивал в голове твой смех.

– Да что ты? – умиляюсь я.

– Ага, – кивает Тёма. – Ты так задорно смеешься, а в конце непременно хрюкаешь.

Так, стоп. А вот это уже ни фига не мило.

– Я хрюкаю?! – переспрашиваю в ужасе.

Нет, вы не подумайте, я знаю, что мой смех на слух далек от перелива колокольчиков, но все же хотелось бы верить, что он звучит поприятней, чем свиной крик!

– Да, вот так, – парень изображает характерный поросячий звук. – Блин, обожаю твой смех!

Какой кошмар. От таких новостей мое настроение стремительно уползает в минус. Выходит, я не только зассыха, но еще и хрюшка. Не девушка, блин, а мечта! Теперь ясно, почему у меня до сих пор нет парня!

Пару раз я, конечно, ходила на свидания. С тем самым Коленькой, в которого была влюблена в шестом-седьмом классе. Но дальше двух прогулок дело у нас так не зашло. В моих мечтах Иванов был прекрасным принцем, смелым и остроумным, а на деле оказался жутко нудным ботаном, готовым часами разглагольствовать об астрономии.

В общем, когда Коля позвал меня встретиться снова, я сказалась больной и перестала отвечать на его сообщения. Возможно, вышло не очень вежливо, но терпеть его интеллектуальный треп дальше просто не было сил.

С тех пор минуло уже два года, а на свидание меня больше никто не звал. И теперь я, походу, догадываюсь о причинах. Мало того, что у меня не грудь, а какой-то прожиточный минимум, так еще и смеюсь я, как хавронья на выгуле.

Пипец, товарищи. Кажется, я так и умру нецелованной!

– Вась, ты чего пригорюнилась-то? – вклинивается в мои безрадостные мысли Соколов. – Все в порядке?

– М-да, – кисло отзываюсь я, переворачиваясь на другой бок. – Хорошо, я хоть люблю кошек. У старых дев их обычно много.

– Ты о чем? – не догоняет друг.

– Ни о чем. Забей.

Обсуждать с ним свое грядущее пожизненное одиночество я пока не готова.

– Вась, а, Вась, – Тёма цепляет меня за локоть и вынуждает посмотреть прямо на него. – А ты когда рисуешь, о чем думаешь?

– Почему ты спрашиваешь? – на губах невольно проступает улыбка.

– Ну это же твой способ самовыражения. Такой же, как для меня музыка, – поясняет он. – Вот мне и интересно, что у тебя в голове в моменты вдохновения?

Я закусываю нижнюю губу и крепко задумываюсь. Тёмкин вопрос, бесспорно, заслуживает внимания, и я с энтузиазмом принимаю копаться в себе.

Рисую я с детства. С тех пор, как научилась держать в руке карандаш. И в этом, наверное, заключается мой главный талант, который не только радует глаз окружающих, но и наполняет меня саму.

Художку я окончила года три назад, но, несмотря на это, в моей жизни не было ни дня без рисования. Мне нравится создавать наброски, которые поначалу кажутся невнятными, а потом, с каждым новым движением моей руки становятся все более и более яркими, приобретают отчетливые очертания и в результате оживают на холсте.

– Ты знаешь, у меня в голове много образов. Иногда они приходят на уровне ощущений, – говорю полушепотом. – То есть я их даже не вижу, лишь чувствую. И именно эти эмоции я переношу на бумагу. Как – не знаю. Просто беру в руки карандаш или кисть и начинаю творить. Мозг выключается, и происходит какая-то магия.

Несколько мгновений Тёма молчит, явно обдумывая мои слова, а потом неожиданно спрашивает: