Но мысли эти отвергаю,

Касаясь тех родных ланит.

Я от судьбы своей сбегаю

Туда, где сердце так манит.

Пусть огрубели его руки,

Но кровь горячая бурлит.

Я не смогу снести разлуки.

В груди моей опять болит…

Зачем любви такие чары?

Зачем огонь во мне возник?

Скажи – как избежать той кары?

Но ты – бумага, ты – дневник.

Забыв отчаянье и слёзы,

Об осторожности забыв,

Его объятья – словно грёзы,

В них исчезает мой надрыв.

Но – неизбежность… Я боялась:

Узнал отец, узнала мать.

Я им, как есть, сопротивлялась,

В ответ мне: «Не тебе решать».

Прекрасной партией назвали

Мне старикана-богача.

Мы не успели, не сбежали.

Срубить тогда бы нам с плеча…

Его – под стражу. Нету сердца

У тех, меня кто породил.

Вовеки телу не согреться

С тем, кто душе моей немил.

Сегодня – траур, завтра – свадьба.

Сижу в поляне земляник.

Прощай, родная мне усадьба.

Прощай, любовь. Прощай, дневник.

Тот лес, где вечер прячет солнце,

Там дуб высокий, крепкий сук.

Прощай, закат в моём оконце.

Мне не сдержать сердечных мук.

Уж лучше мне уйти навеки,

Чем выйду я за старика.

Сомкну единожды я веки,

Чем их топить будет тоска.

Прощай. Не быть с тобой нам вместе.

Прошу отчаянно простить.

Я в платье свадебном невесты

Ночами буду приходить…"

Старинный дом пустой ломали…

Забыли напрочь про тот дом:

Цветник, шкатулка. Все молчали,

Сидев с открытым каждый ртом.

И снова за спиной шуршало,

Но знали – точно то не зверь:

Невеста, что дневник писала,

Незримо ходит здесь теперь.

И холод вновь бежит по спинам,

На сердце: страх, тоска, печаль.

Сошлись все в мнении едином:

Невесту всем безумно жаль.

Все знали: она точно близко.

Но если дальше, напрямик:

В лесу там дуб, сук очень низко –

Всё, как рассказывал дневник…

Ну кого не влекли к себе тайны старинной усадьбы:

Этот шарм, тень эпох и загадки былой старины?

Здесь справляли балы, здесь играли богатые свадьбы,

В эти стены съезжался бомонд всей огромной страны.

Но не всякие стены хранят безобидные тайны

И не каждые встретят приветливо гостя теплом.

Все случайные встречи в тот день – нет, отнюдь, не случайны:

Все дороги без шансов в тот вечер вели в Тихий Дом.

Столь красивое место, но вовсе не добрая слава,

И насколько манило, настолько вселяло и страх.

Для кого-то – заброшка и только, простая забава,

Для кого-то – возможность узнать, что в иных есть мирах.

В этом доме когда-то давно жил известный художник,

Но картины его уничтожены все до одной.

Чертыхался народ, говоря: «То был лютый безбожник,

И доселе он там. Не обрел, видать, дьявол, покой».

Все дороги вели в Тихий Дом – суждено так свершиться.

Все под разным предлогом пришли, но единый итог:

Замирали навеки от страха и ужаса лица.

То – не чистое место, где властвует вовсе не Бог.

Ну кого не влекли к себе тайны старинных поместий,

Сплошь поросших снаружи – плющом, паутиной – внутри?

Но коль слышал о доме том много недобрых известий,

То со злом не играй, даже в окна его не смотри.

посв. книге Альбины Нури «Тихий дом»

Я ехал по трассе. Студент голосует –

Не сложно его подвезти:

Парнишка обычный, о море толкует.

Я рад, что мне с ним по пути.

«Успеть мы должны до девятого часа», -

Мы ехали с ним в Волгоград.

Но вдруг встряли в пробку, и замерла трасса –

Не радужный вовсе расклад.

Решили свернуть и объехать полями:

На карте был виден объезд.

Мы – взрослые люди, что станется с нами?

Никто же нас в поле не съест.

Я был по началу уверен, спокоен,

За всеми я ехать не стал.

Сказал навигатор: «Маршрут перестроен»,

А после: «Потерян сигнал».

Всё сплошь бездорожье… Кружили часами,

А поле давно сменил лес.

Вокруг – никого, забрели сюда сами.