– Отошел, спасибо. И спасибо, что спас его…

Благодарность дается тяжело. Игорь в ответ мимолетно улыбается. А я только сейчас, кажется, осознаю, от какой опасности он уберег нашего сына.

А еще молчу о том, что с тех пор Тимур несколько раз вспоминал своего спасителя. Спрашивал у меня, как там укротитель волков. Ну и когда мы съездим навестить его в больницу.

Тимур решил, что спасая его, герой-укротитель получил чуть ли не смертельную травму.

Мой взгляд соскальзывает на плечо Игоря. Внешне оно выглядит совершенно здоровым.

– А ты как?

Я спрашиваю, перешагивая через гордость. Сейчас она кажется неуместной.

Игорь прижимает ладонь к плечу и прокручивает.

– Буду жить. Наложили швы. Сказали являться на перевязку. Но волчьи зубы – не острей ножа. А я привыкший…

Его слова звучат страшно. В горле сохнет. Я хмурюсь и прокашливаюсь. Спросить, с каких пор это он привыкший? Нет. Страшно. Да и зачем? Мы же посторонние люди.

– Он правда был бешеный?

Игорь улыбается. Замечаю лучики-морщинки вокруг глаз. Чувствую себя пойманной в ловушку. Нужно оторвать взгляд, а как?

– Нет. Хотя бы в чем-то я оказался счастливчиком. Просто агрессивный. Был.

Практически отдираю себя от лица бывшего мужа. Опускаю взгляд и киваю.

В салоне становится тихо.

Семь из отведенных на разговор десяти минут мы потратили на треп. Я почему-то уверена: Игорь приехал не обсуждать проект. Только мне так и не понятно, что же он от меня хочет.

– Так что там с пожеланиями?

Надеваю маску делового архитектора. Открываю лежавший все это время на коленях планер и щелкаю ручкой.

Смотрю на Игоря в ожидании. Он в ответ тоже. Но совсем не так. Мне кажется у меня даже волоски поднимаются. В голове дурные мысли: слишком голодный взгляд. Что я буду делать, если набросится, как тот волк? Только не чтобы разорвать, а… Поцеловать?

Становится жарко. Ерзаю.

Игорь усмехается и мотает головой.

– О проекте можно и на неделе поговорить. А вот кое о чем – сейчас…

Адреналин снова скачет. Растерянность сменяется злостью.

– Ты нормальный вообще? – Сверкаю глазами.

– Не совсем, но раньше тебя устраивал.

– Опять ты об этом! – Вспыхиваю спичкой. Повышаю голос и захлопываю блокнот. – Я понятия не имею, с чего вдруг ты решил снова появиться в моей жизни, Серебрянский, но я прошу тебя по-хорошему. Не лезь. К моей. Семье.

Чеканю слова в надежде, что до Игоря дойдет. Но вспоминаю сына и наши разговоры о жирафе и понимаю, что мои надежды – напрасны.

Взгляд бывшего мужа сквозит самоуверенностью. Я читаю по глазам: будет лезть туда, куда захочет. Ненавижу его за это.

– Ну мужик-то у тебя явно с прибабахом. Нормальный посреди ночи жену на разговор с каким-то перцем не пустил…

Игорь разводит руками, а у меня от возмущения приоткрывается рот. Становится обидно. И неважно, что никакого «мужика-то» у меня и нет.

– Я завязала с ревнивыми самодурами, знаешь ли. Ничего толкового с ними не построишь. Сначала устанавливают бесконечные ограничения, ревнуют к каждому столбу, а потом сами же предают.

Проезжаюсь пренебрежительным взглядом. Как со стенкой говорю. Его мои слова не задевают.

Прет танком.

– А сыну сколько лет?

Сердце пропускает удар. Молю собственные щеки не краснеть.

Считаю в голове и вру:

– Скоро будет четыре.

А в голове уже меняю документы, отнимая от возраста сына полгода. Что-угодно, только бы Игорь не узнал правду.

Он смотрит цепко. Долго. Потом кивает.

– Взрослым выглядит.

Фыркаю.

– Я всегда любила высоких мужчин. Отец у Тимура – тот еще широкоплечий красавчик…

И не вру, и хочу верить, что задеваю.

У Игоря темнеет взгляд. Сжимаются челюсти. Неприятно, да? Ну и супер.