Он пожал плечами:

– Может, и так.

– Вас это беспокоит?

Он не знал, беспокоит ли его это. Было слишком рано; день только-только начинался.

– Вы можете рассчитывать на мою благодарность, – сказала Лидия. – Понимаю, что пока нельзя предвидеть, как все сложится, но, возможно, я смогу отплатить вам за то, что вы сделали.

На это он ничего не сказал.

– Держитесь веселее, – сказала она, похлопывая его по руке.

– Зачем? – сказал он.

– Только бог знает, зачем, – сказала Лидия и пошла по направлению к такси, которое ее дожидалось.

Теперь у меня нет работы, сказал он себе, когда, нетвердо держась на ногах, забирался в свой собственный автомобиль, «Шевроле», с «Распродажи машин Эла». Ничего. Старик умер, и меня нет в его завещании; не то чтобы я этого ждал или хотя бы думал об этом. Организация Хармана для меня закрыта. Со стоянкой, вне всякого сомнения, покончено, и не через два месяца, а уже. Пользование всей собственностью старика будет приостановлено в суде. А стоянка принадлежит ему, является частью его недвижимости. Конечно, когда в суде все это рассмотрят, то заключат, что она была законно продана. Но на это уйдет время.

Может, это я его убил, подумал он. Я достал его вчера, в доме у Хармана. Когда сказал, что его банковская книжка – фальшивка. Хотя это произошло не сразу. Слава богу, что он не грохнулся на пол прямо там и тогда. Слава богу, что его механизмы проработали немного дольше, наверное, больше по привычке, чем намеренно.

Он всегда ожидал, что его придавит машина в мастерской, подумал Эл. Вот как он это предчувствовал. Но на самом деле все произошло не так. Он погиб под грудой слов. Моих слов.

Заведя машину, он поехал искать кофейню, в которой мог бы позавтракать.

На авеню Сакраменто он нашел знакомую кофейню и заказал себе завтрак. Большинство посетителей были мужчины, они читали спортивный раздел утренней «Кроникл», пили кофе и ели яичницу с беконом и жареной картошкой. Там было тепло, все заливал желтый свет, и настроение у Эла улучшилось. Он почувствовал себя менее одиноким.

Пока он ел, к нему подошел посетитель-негр и уселся рядом.

– Вы не Эл Миллер? – спросил он.

Эл немного знал его – тот пару раз проходил мимо его стоянки. Так что он кивнул.

– Вас ищет доктор, – сказал негр.

– Какой доктор?

– Доктор Ду, – сказал негр, после чего соскользнул с табурета и бочком двинулся прочь из кофейни, на тротуар.

Едва покончив с едой, Эл подошел к будке таксофона и набрал номер Тути Дулитла.

– Эй, дядя, – сказал Тути, узнав голос Эла. – Тебя ищут.

– Кто?

– Какие-то типы. А это значит, что дела у тебя плохи.

– Щас усруся, – сказал Эл по-простецки.

– Ты лучше так не говори, – сказал Тути. – Ты лучше вбей в свою дурью башку, что ты попал в беду.

– Как зовут этих типов?

– Я не знаю, кто они такие. Просто слышал, что они тебя ищут, чтобы до тебя добраться. Что ты им сделал? Говори прямо. Просто так они бы тебя не искали.

– Ума не приложу, – сказал Эл.

– Я слышал, ты кого-то убил, – сказал Тути.

– Чушь, – сказал Эл.

– И это стоило им кучи денег. Кто-то, слышал я, говорит, что это стоило им около сотни тысяч долларов.

– Не было там ста тысяч долларов, – сердито сказал Эл, против своей воли поймавшись на безумный отчет Тути.

– Что собираешься делать? – спросил Тути.

– Ничего.

– Тебе бы лучше купить ствол и залечь на дно.

– Клал я на это.

– Как хочешь, я тебя предупредил, – сказал Тути. – Я слыхал о таких делах, и они всегда оказывались правдой. По-моему, знаешь ты это или нет, против тебя действуют какие-то крупные шишки.

– Ладно, – сказал Эл. Он начал вешать трубку.