- Чего хотел, принц? - вздрагивают агрессивно ноздри Питбуля.

Булочка тоже взирает воинственно, сжав в пальчиках театральный бинокль.

- Мм... - сбивается парень теряясь. - Богдан Максимович. Добрый день. У нас интерактивный спектакль и нам нужен человек из зала. Наша подставная уточка только что сломала руку по дороге сюда. И наш коллектив просит эту прекрасную девушку...

- Нет, - категорично. - Она для этого не подходит. Ася... - дёргает локтем свободной руки, намекая, чтобы я взяла его под руку.

Послушно вцепляюсь.

- Почему это я не подхожу?! - возмущённо шепчу я. - Я, кстати, заочно поступила на режиссёра.

- Тьфу ты... - морщится Касьянов.

- Да! И что такого - поучаствовать в детском спектакле?!

- Его ставила моя тёща. Наверняка там какая-нибудь дичь.

- Вы, Богдан, не справедливы к Алле Борисове. Очевидно же, что она творческий человек.

- А я не выношу творческих.

Ну, какой!

- Я уже поняла, что я Вам крайне не симпатична! - поджимаю губы.

- Понималка у тебя средненькая. Ну это ничего... Тебе пока простительно.

- Вы - хам.

- Лты свои замолчите! - свирепо восклицает Арина, растопыривая пальчики.

- Это правильно! - ставит её на ноги Питбуль.

Взяв её за руки идём ко входу в зал.

Снова бросаю взгляд в зеркала. Мы втроём выделяемся из толпы. И хотя, я не его жена, конечно, но стоять рядом с ним и ловить взгляды окружающих - очень лестно! Не смотря даже на то, что хам. И что ночью...

Господи, ну сказал же - перепутал. Что думать об этом? Но попробуй теперь не думать. До сих пор чувствую его губы на шее. И каждый раз кипятком обваривает, как вспоминаю ощущение его тяжёлого тела сверху. И не пойму, то ли это от страха, то ли от чего-то другого...

И даже специально сейчас вспоминаю, чтобы разобраться. Чувствую, как начинает гореть лицо.

Первый звонок.

- Попробуешь отойти от меня, хоть на шаг, надену наручники, так и знай, - предупреждает он.

Но в этот раз мне не очень-то и страшно. И даже хочется немного подразнить его. А то хмурый как октябрьское утро. На детский спектакль всё-таки идём. Да и место публичное, не будет он здесь слишком кусаться.

Мы садимся на первый ряд.

- А откуда Вы принца знаете?

- Это не я его. Это он меня. А что? - скашивает на меня взгляд. - Любите, барышня, принцев?

Свет гаснет.

- Когда сразу принц - это конечно приятнее, чем сначала жабу целовать в надежде на то, что она шкуру сбросит. Может же это просто обычная жаба, а не метаморф.

- Не понял сейчас. Жаба в ваших рассуждениях - это я?!

- Какой Вы мнительный. Просто так... о принцах рассуждаю. Вы же спросили!

На жабу он, конечно, не тянет. Хороший он, хоть и тяжёлый человек.

- Рот свой, короче... Как там было? - щёлкает он пальцами.

- "Замолчи", - подсказываю я.

- Вот.

На сцене фантасмагория. Что-то среднее между мультфильмом "Падал прошлогодний снег" и картиной Дали, где бедра и головы отдельно от тел. Сюжет не улавливается, но зрелищно!

Дети радостно визжат от летающих над головами приведений. Которых на длинных палках таскают в темноте одетые в чёрное люди. И машут ими как флагами на параде.

- Ныне и присно! - звучит со сцены.

Мне стыдно, но даже я не совсем понимаю, что бы это значило.

В середине спектакля стиравшая в тазу всё это время бабка выкидывает мокрую тряпку на сцену и плескает тазиком в зал.

Мы возмущенно вздрагиваем, ожидая получить водой в лицо. Визг! Первые ряды уворачиваются. Но тазик пуст.

- Господи... - не выдерживаю я, хватаясь за голову.

- А я говорил.

Булочка закатывается от смеха, радостно хлопая в ладоши, как и другая малышня.

- Ну им же нравится.