Водитель поворачивает руль, перестраиваясь на другую полосу, и мотает головой.

– При всем уважении, сэр, у нас приказ защитить вас любой ценой. Ваша жизнь доро…

Он не успевает договорить, а я – в очередной раз возмутиться чертовой опеке Фрэнка. Резкий удар по корпусу грузовика отбрасывает меня в сторону под скрежет колес и металла. Единственное, что могу сделать – схватиться за сиденье, чтобы не встретиться лицом с чем-нибудь потверже обивки кресла. Вот был бы номер.

Когда грузовик останавливается, собрав собой придорожный столб, я прихожу в себя, сидя на коленях на полу, а моя грудь упирается в соседнее сиденье. Тяжело дыша, я быстро проверяю рукой цепочку на шее – к моему облегчению, она на месте, как и личный номер, и кольцо моей жены. Несколько секунд я просто держусь за него и понемногу восстанавливаю дыхание.

– Все живы? – хриплю я. Отпустив кольцо, я прячу цепочку под футболку и пытаюсь встать на ноги.

– Жив, – отзывается один из военных. – Стэн, то есть капрал Хатчинсон, без сознания, – он проверяет пульс водителя, – жив.

– Что, черт возьми, произошло? – Голова гудит. Видимо, я все-таки неплохо приложился затылком при ударе.

Но вопрос, скорее, риторический. Я приподнимаюсь и смотрю в боковое окно – оказывается, в нас въехал джип, который при столкновении с бронированным грузовиком сложился почти пополам.

Я тихо, но от души матерюсь, поднимаю с пола штурмовую винтовку и вешаю ее за ремень через плечо. Планшет лежит на полу, его экран разбит вдребезги – похоже, этот мой бессменный спутник свое отвоевал.

– Капрал Форман, – командую я, – оставайтесь здесь, охраняйте Хатчинсона. А я иду до полицейского участка.

– Но, сэр…

– Я заберу гражданского и вернусь. Если меня не будет больше часа или я не выйду на связь, отправляйтесь на завод – встретимся там.

– Но…

Остальное его бормотание я не слышу, пока быстро иду к откидной рампе, открываю аварийную дверь, не рискуя проверять, работает ли автоматика, и выбираюсь из грузовика.

Звуки выстрелов приближаются вместе с рычанием зараженных. Скоро эта толпа будет здесь, и лучше мне не присутствовать на этой вечеринке.

Я беру винтовку и сначала проверяю врезавшийся в нас джип. Картина удручающая: вся передняя часть сложена в гармошку вместе с водителем. Но в машине он был один.

Не теряя времени, я направляюсь в сторону полицейского участка, хватаясь за призрачную надежду, что зараженные туда не добрались.

Я передвигаюсь быстро, но осторожно – меня может «снять» выстрелом любой из жителей, однако сейчас всем дороже собственные задницы, но не моя. Оно и к лучшему. В рейтинге не самых желаемых персонажей я определенно проигрываю «бешеным зомби».

Я без проблем добираюсь до улицы с полицейским участком, но…

Черт.

Он окружен критично зараженными, которые пытаются пробраться в здание через двери и металлические решетки на окнах. Я останавливаюсь за пару домов от своей цели, но, увы, все возможные входы перекрыты. Если Мартин внутри, она должна быть в безопасности в камере. Мне же в одиночку с этой толпой не справиться, а на шум выстрелов сбегутся остальные зараженные.

– Инспектор вызывает майора Донована, – негромко говорю я в наушник, – Фрэнк, ответь, прием.

Но ответа нет. Я повторяю вызов – тишина. Пытаюсь вызвать Формана, Хатчинсона, остальных – ничего.

Да чтоб вас.

Неужели наушник сдох при ударе?

Пока я пытаюсь придумать, как прорваться в участок, в опасной близости от меня появляются зараженные, и я нехотя отлипаю от здания.

Держись, Мартин, я скоро вернусь.

Я еще раз смотрю в сторону участка и скрываюсь за одним из домов.