– Я изучил твои документы. У меня есть пара вопросов.

Он подошел к столу из стекла и металла, взял какой–то листок и опустился в кожаное кресло.

– У тебя отличные данные. Ты знаешь несколько языков. Имеешь диплом дизайнера. Почему же до сих пор не попыталась сделать успешную карьеру?

Ответ очевиден.

– Потому что, насколько вам известно, девушкам в нашей среде запрещено работать. Я благодарна отцу, что хотя бы учиться не препятствовал.

– Что же изменилось?

Кентаро приложил палец к четко очерченным губам. Верхняя так вообще, словно из камня вытесана.

– Это вам у него лучше спросить.

Я стояла из последних сил. Словно на кровавом допросе.

Ведь передо мной мужчина, убивший двух мерзавцев в подземелье и похитивший невинную девушку. Мужчина, чуть не вспоровший катаной мой живот. Демон, поцеловавший меня в маминой оранжерее…

– Спрошу. Но сейчас я говорю с тобой.

Пригвоздил листок к столу и отлепился от высокой спинки. Черные глаза сдирали с меня защитные слои один за другим.

Казалось, он с трудом сдерживается, чтобы не подойти и не наброситься на меня.

– Я здесь. Я готова работать на вас. Что еще нужно? – прочистила горло, сделала вдох. – Давайте я подпишу нужные бумаги и займусь делом.

Он промолчал.

Зато посмотрел насквозь.

Я никогда не грезила о муже–азиате. Да и в принципе я не поклонница азиатской культуры, жизни, традиций.

Моя мечта выйти замуж за породистого красавца, не связанного с криминалом, который обожал бы путешествовать и сходил бы с ума от итальянских блюд. И чтобы любил меня не за принадлежность к Майерам, а просто так. За меня саму.

Тогда почему же я так волновалась сейчас?

Почему при взгляде на стоящего напротив меня японца, мое тело странно напрягалось, волоски вставали дыбом и…

Стоп!

Напротив?

Я зажмурилась сильно и распахнула глаза настежь.

Кентаро и правда покинул кресло и остановился прямо передо мной.

Высокий. Серьезный. Вкусно пахнущий…

Боже…

Стоило мне вдохнуть его табачный одеколон, как кровь сгустилась и привела меня к микроинсульту.

– Через два часа мне понадобится твое знание французского. А пока ступай, Вера покажет тебе твое рабочее место.

Произнес он и отступил.

Только магнитные волны исходящие от него, не стихли.

Я ощущала их каждой клеточкой организма.

– Хорошо.

На каком–то незнакомом мне автоматизме покинула кабинет и вернулась в общее помещение.

Он женат. Напомнила я себе до того, как познакомилась с Верой. С девушкой, встретившей меня недавно с типичным вопросом секретаря–референта.

– Господин Намато классный босс. И его жена Афина тоже классная. Частенько заезжает к нам и угощает своими фирменными маффинами.

Вера явно искала себе собеседника в этом царстве молчаливых мужчин.

– Здорово. – Сухо ответила я и уселась на стул. У меня возникло непонятное чувство. Впервые в жизни я пошла на поводу у отца, приняла его правила. Решила помочь ему в темных делишках. Но в итоге…поняла, что крупно влипла.

Кентаро не классный босс. Он убийца, умело прячущий настоящее лицо перед публикой.

А впрочем, в нашем мире каждый исполнял не свою роль. Под видом успешных бизнесменов, скрывались безжалостные потрошители.

Но я не хотела иметь к ним никакого отношения.

Никогда.

Внезапно в дверь вошел коренастый мужчина лет сорока. Он метнул в меня любопытный взгляд и скрылся в коридоре, ведущем в кабинет Намато.

– Кто это?

Спросила я у Веры, которая суетилась возле кофемашины.

– А, так. Один знакомый босса.

– Мне, кажется, я его знаю.

– Нееет, – махнула рукой Вера, – он долгое время жил в Лондоне. Вернулся с месяц назад.

Лондон?

Черт возьми…