Это все равно что оказаться в эпицентре оркестра, которым никто не дирижирует, и все звуки соревнуются между собой за право называться самым громким и бессмысленным. Где-то там, в полумраке зрительного зала, все это понятно и знакомо, но для меня – эмоциональная бомба.

Нужно просто выдохнуть. Вспомнить, что говорила моя врач, и не позволять хаосу поглотить последние островки стабильности.

Закрываю глаза и в один рывок перетягиваю замарашку себе на колени.

В спортивной машине совсем мало места, поэтому девчонка распластана на мне, словно тонкий слой благовоний, чей запах мне неприятен и интересен одновременно.

— Я буду кричать, - шепотом предупреждает замарашка.

В ответ кладу ладонь ей на затылок, опускаю чуть ниже, накрепко фиксируя в одном положении большим и указательным пальцами. Девчонка снова вздыхает, а я, чтобы не двинуться от необходимости вышвырнуть ее подальше из своей зоны комфорта, свободной рукой прикрываю серебристые глаза.

Зрительный контакт – самое сложное.

Нормальному человеку легко смотреть в глаза и не отворачиваться, когда в ответ кто-то смотрит на него.

Для меня это все равно что смотреть на сварку без защитного стекла.

Я почти слышу, как от контакта глаза в глаза трещит и лопается сетчатка, крошатся хрусталики.

Нормальному человеку не понять, почему для аспи зрительный контакт – пытка сродни четвертованию.

Хорошо, что моя постоянная терапия все-таки дает кое-какие плоды, и я больше не ору от боли, прикасаясь голой кожей к коже другого человека. Хотя все равно мне противно и хочется одернуть руку, увеличить расстояние до комфортной пары метров.

Но все равно: секс – это ни хрена не удовольствие для меня.

Это механическое действие, во врем которого я ни хрена не могу даже нормально кончить.

Секс для меня – просто ебля. В самом хреновом и прямом смысле этого слова.

— Отпустите меня, - просит замарашка, но я чувствую, как ее ладонь на моем плече отчаянно сжимает ткань рубашки.

— Отпусти, - поправляю я, одновременно запрокидывая ее голову назад и подтягивая тело вверх.

Она словно гротескная фигура из колоды «Безумной Луны»[1]: выгнутая и вогнутая, тонкая, острая, бледная. Лунный серп, направленный прямо мне в лицо. На замарашке какая-то совсем невнятная пестрая кофта, но в воротнике отчетливо вижу белую блузку, на фоне которой кожа шеи кажется прозрачно-серой.

И тянусь туда – не к губам.

Поцелуи мне глубоко противны.

Замарашка резко сжимает губы, задерживая выдох, когда я просто прикладываю приоткрытый рот к ее коже. На вкус действительно как горький мед. Я не понимаю, нравится ли мне. Скорее да, чем нет, но привычное желание одернуться и вытереть губы никуда не девается.

Нужно считать до пяти.

Этого должно быть достаточно.

Раз. Два.

Я провожу по теплой коже языком.

Три.

Сжимаю зубы. Слишком сильно: замарашка снова вздрагивает, но не пытается вырваться. А я не могу уговорить себя разжать челюсти – меня переклинило. Мне плохо. Меня рвет изнутри и снаружи одновременно. Я – словно тонкая перегородка между двумя схлестнувшимися в смертельном танце планетами, которые убьют друг друга последним страстным поцелуем.

Четыре.

Пальцы еще сильнее сжимаются на затылке. Я держу ее, словно коньячный бокал, но мне до смерти хочется вышвырнуть его в окно и дать по газам.

Меня мутит.

Пять.

Я из последних сил контролирую свои ненормальные для простых людей желания: отыскать темный холодный угол и счесать о бетонную стену зубы и когти своего отчаяния.

Долгие звуки сигналящих в зад моего «Шевроле» машин становятся настоящим спасением. Это может показаться странным, но именно сейчас мне нужно что-то крайне простое: запах паленой резины, дым, аромат озона, лишенные мелодичности гудки.