— Теперь – в ресторан, - стараясь не смотреть на девчонку, ссаживаю ее с колен словно осточертевшую куклу.

Не смотреть на нее.

Не забывать, что даже майя и инки ублажали жертв перед тем, как вырезать им сердце.

Отыграть «прекрасного принца» до вальса Мендельсона и сделать так, чтобы наши пути не пересекались даже в пределах моего дома - это совсем несложно.

[1] Таро «Безумной луны», автор - Патрик Валенса.

5. Глава пятая: Катя

Глава пятая: Катя

Моя голова кружится, кружится…

Я – как маленькая девчонка на красивом белом единороге, медленно скачущем под незамысловатую мелодию музыкальной шкатулки.

Что это было? Поцелуй? Укус вампира?

Рука сама взлетает вверх, пальцы трогают влажный отпечаток чужого рта на моей шее.

Мое сердца едва не выскакивает из груди, а мой персональный Дракула абсолютно безразличен. Каменная статуя выражает больше эмоций, чем его лицо в этот момент.

Мне страшно. Боюсь саму себя и тех чувств, которые едва не порвали тросы моего благоразумия. Если бы Бессердечный король скомандовал раздеться – я бы сделала это, не задумываясь. Если бы он сказал, что я должна провести с ним ночь – я бы даже не пыталась отыскать повод для отказа.

Поэтому меня сейчас так сильно трясет: я вдруг стала бабочкой в сачке, которая не хочет на волю.

Хорошо, что дорога до ресторана со всеми светофорами и пробками занимает почти тридцать минут, и все это время Ростов не произносит ни звука. Только, когда ливень превращается в монотонную морось, открывает окно и выставляет локоть, уверенно управляя машиной одной рукой. Но… с ним что-то не так. Он слишком спокоен. Как гордый смертник, который улыбается, пока палач медленно закрывает его в Железной деве.

Или мне это только кажется?

Около «Медной короны» не протолкнуться: на парковке только одно свободное место - и Ростов ставит машину почти не сбавляя скорость. Подает мне руку - и в пару шагов мы оказываемся под навесом. Швейцар услужливо кланяется, распахивает дверь.

Ростов идет рядом, держа руки в карманах. Не могу отделаться от мысли, что он как бы нарочно немного косит в сторону, чтобы увеличить расстояние между нами. Как будто ему не хочется, чтобы разодетые посетители лучшего мясного ресторана столицы сделали неправильный вывод, будто мы пришли вместе. Даже если мы действительно пришли вместе.

В зале пустует примерно треть столиков, и нас со словами «ваш стол всегда зарезервирован, господин Ростов» сажают в стороне ото всех, за аркой, имитирующей вход в тронный зал.

Я впервые здесь и не могу сдержать желание видеть абсолютно все: искусственно состаренные каменные стены а-ля «германский замок», гобелены, трофейные мечи, неряшливые и подкопченные подсвечники, грубые деревянные столы и покрытые овчинами кресла. Даже меню оформлено в виде старой книги в потрепанной кожаной обложке.

— Выбери, что тебе по вкусу, - предлагает Кирилл, снова глядя сквозь меня.

Меня до костей пробирает от этих глаз.

И от того, что я до сих пор чувствую и его влажный язык на своей шее, и клеймо укуса.

Я машинально просматриваю меню, даже не вникаю в список блюд.

— Ничего не понравилось? – снова вопрос, который предполагает нежелание услышать ответ.

— Кирилл, что все это значит? – Я не успокоюсь, пока не услышу ответ на своей вопрос. Мне хочется верить в сказку, в волшебство. Хочется быть Золушкой, которая встретила своего Принца. Но все это слишком, чтобы быть правдой. – Ответь пожалуйста. Или дай мне уйти.

— Это ухаживания, - чеканит он, еще немного отодвигаясь от стола.

Закладывает ногу на ногу. Хмурится, скользя взглядом по моей шее.