— А чье поле подходит тебе? — выжидающе смотрит на меня.

Несколько секунд смотрю ему в глаза, не понимая, за что он так со мной. Словно он не знает. Точнее, словно он не помнит.

А может, и правда не помнит?

Отворачиваюсь обратно к ночному городу и вглядываюсь в людей, замечая среди них влюбленные парочки. Они обнимаются, целуются, а я… я борюсь с тем, что влюблена в того, в кого нельзя. В того, кто стер наши чувства.

И казалось бы, ушла от вопроса. Ушла от чувств. Но их источник не ушел от меня.

Емельян вновь оказывается позади. Его руки ложатся на мои плечи.

— Ну почему ты такая упрямая? — раздается протяжный вздох.

— А мы можем никуда больше не ехать? — прошу его. — Я хочу остаться здесь, а потом поехать домой. Не хочу больше гулять. На сегодня впечатлений хватит.

Я не хочу больше гулять с тобой.

Не хочу чувствовать это!

Хочу в кровать! Накрыться одеялом с головой и не вылезать оттуда до самого утра.

— Да, конечно, — с легкостью соглашается Емельян. — Я устрою. Тебе завтра на работу. Не опаздывай!

— Я приеду с Севой, — предупреждаю его. — Сева ведь не опаздывает?

— Отлично! Сева не опаздывает, — отвечает Емельян. — Я передам Севе твою просьбу. Думаю, скоро уедете, — произносит и отдаляется всего на несколько сантиметров, но даже они тут же указывают на мою зависимость от этого человека.

— А ты? — резко оборачиваюсь к нему. — Что будешь делать ты?

— Я поеду домой уже сейчас, — хмыкает. — Устал за сегодня. Тоже впечатлений было много.

— А почему ты не живешь с родителями, как Сева?

Почему я не могу проснуться утром и увидеть тебя? Почему мне для этого нужно ехать на работу?

— Люблю сам принимать решения и строить свою жизнь, — отвечает он, подарив мне улыбку.

— Не уходи, пожалуйста, — шепчу, хоть и знаю, что шепот потонет в ветре. Что Емельян не услышит его из-за музыки и ветра.

Соболев делает шаг ко мне и разворачивает вновь к ночному городу. Рукой притягивает к себе.

— Посмотри туда, — указывает мне на единственный участок, который померк в темноте. — Что ты сейчас чувствуешь?

— Как колотится мое сердце, — признаюсь. — От страха или от… от другого.

— Тебе нравится, что оно колотится?

— Не знаю, — дыхание становится еще тяжелее.

— Чтобы оно прекратило колотиться, ты должна перестать бояться. Бояться что-то сделать или сказать.

— Я… А если я не могу перестать бояться? Что если у меня миллион вопросов, но я не могу задать ни один из них, потому что боюсь, что ответы разобьют мое сердце?

— А если рискнуть? Перестать быть маленькой девочкой?

— Страшно…

— Трусишка, — хмыкает он. — Но расскажу тебе один секрет. Я умею читать твои мысли, — его руки касаются моих волос. — Ариэла, — звучит над ухом его шепот, — ответ на один из твоих вопросов: я никогда не страдал проблемами с памятью… — легкий поцелуй за ухом, и он уходит, окатив меня холодом одиночества.

Его слова словно две запертые в голове птички бьются о стенки черепа. Повторяются раз за разом. Оглушают и заставляют все чувства внутри трепетать.

Стою как вкопанная, глядя на ночной город, и не знаю, что мне делать.

Дыхание сбито, а сердце, кажется, улетело. Куда-то далеко. За тем, кому оно принадлежит. Мужчине, который творит непонятные вещи со мной лишь одними словами.

Оборачиваюсь назад, намереваясь спросить Емельяна, что это значит, но… но его нет. Он исчез.

Оглядываюсь по сторонам. Ищу его взглядом, будто от этого зависит моя жизнь, но Емельяна нет! Он ушел!

Остановил мое сердце и ушел.

Отхожу от балкона и среди людей пытаюсь найти любимого, но нахожу лишь брата.

— Сева?

— Что это на тебе? — сразу же обращает он внимание на пиджак.