Плотный,
Пока ночь грядущим днём
Бредит.
Помолился Богу я
Тихо,
Зарядил свой ППШ
Молча —
Эх, не впервой нам будить
Лихо,
Беспощадно рвать врага
В клочья.
Посмотрел я с тоской
В небо —
Журавли там летят
Прямо,
А земля чёрным дышит
Хлебом,
Да туман ползёт вверх
Пьяно.
Ощетинился лес
Стволами,
Зашумели кроны злым
Ветром,
Замелькало в темноте
Пламя
И накрыло нас огнём
Беглым.
Полегла в бою том вся
Рота,
Стала больше журавлей
Стая,
Навсегда связав два
Рода
У распахнутых дверей
Рая.
Кто сказал, что время боль
Лечит?
На душе мозоли в кровь
Стёрты,
Вдовы ждут в домах нас
Вечность,
Вспоминая как живых —
Мёртвых…
Руки бабушки
Бабушка… Руки твои золотые,
Морщинистые, родные,
Мне и сегодня снятся,
Как и те дни былые
В памяти колосятся.
Что они только ни делали:
Шили, вязали, сеяли,
Тесто месили, пекли,
Нас, неразумных, лелеяли,
Грели и берегли.
Делились последним с бедными,
Будили в часы рассветные,
Украдкой смахнув слезу…
Вплетали подснежники бледные
В редеющую косу.
Землю пахали стылую,
Сено кидали вилами,
Хлеб из печи доставали,
Вздуваясь синими жилами —
Как же вы уставали!
В годы тяжёлые, смутные
Советы давали мудрые
Без суеты и без слов,
Крестом осеняя путников,
Вселяя в сердца любовь.
А пришла война окаянная —
Помогали вы выжить раненым,
Отдавая своё тепло,
Обладая особым знанием,
Искореняющем зло.
Как мне без рук твоих холодно
В силках равнодушного города,
Как одиноко и грустно…
Но всё же дороже золота
Душе это светлое чувство.
Старый снимок
Отливают синью небеса
На винтажно-пыльном глянце снимка,
И опять на нём блестит роса,
По которой мы идём в обнимку.
Это плачу я… По прежним нам,
По мечтам, несбывшимся и зыбким,
По тем ярким свежим небесам,
По твоей бесхитростной улыбке.
Там, на снимке, травы шелестят,
Утро дышит мёдом и прохладой,
И глаза твои загадочно блестят
Отражением ночного звездопада.
А страна стремилась только ввысь,
Покоряя неизведанные дали.
Песни звонкие со всех сторон неслись
И слезами тихо в душах оседали…
Жили мы одной тогда семьёй
Без обид, без зависти и злости,
Вместе строили свой дом родной,
Как сказал поэт, не люди были – гвозди!
А внутри у тех гвоздей – цветы,
Радуга над необъятными полями,
И рождённые в пыли дорог мечты,
Что взошли под рукотворными дождями.
Где то время, где былые мы?
Беззаботные романтики, хмельные…
Не вкусившие ещё тоскливой тьмы —
Несмышлёные и слишком молодые.
Сколько с той поры минуло лет,
Сколько утекло воды беспечной,
Сколько раз в ней преломлялся свет
По дороге к станции конечной…
Фотографию я бережно храню
Как поклон земной годам чудесным,
Где не надо было нам носить броню,
Мир понятным был, доверчивым и честным…
Ностальгия
Серпа и молота империя
Переживала свой закат,
Но в нас, наивных, ещё верила —
Стоящих дружно ровно в ряд.
На шеях галстуки полощутся,
Словно знамёна на ветру,
Горит костёр в зелёной рощице,
Открыв во времени дыру.
Оттуда смотрим в день сегодняшний,
Клянёмся в верности стране
А сами, как щенок нашкодивший,
Всё ищем что-то в стороне —
Битлов тайком с восторгом слушаем,
Читаем Маркеса взахлёб,
Братаясь родственными душами,
Влюблёнными в родной народ.
Юны, чисты были и искренни,
Мечтали в космос полететь,
Промчаться бешеными искрами,
Звездою вспыхнуть и сгореть.
Но раскидала судьба щепками
По разным мусорным углам,
Мостим свой путь мечтами тщетными
Во власти ежедневных драм.
А ностальгия всё настойчивей
Стучится в души и сердца:
Нам новый дивный мир пророчили
За занавесом из свинца.
В той жутко-праздничной утопии
Росли подстриженной травой,
Потом с оборванными стропами
Упали камнем в мир чужой.
Но всё же только там, в объятиях
От всех закрытых берегов
Себя мы чувствовали братьями