Поздно. Дверь открывается и закрывается.

Муж ушёл.

11. Глава 11. Анна

Скучаю за просмотром сериалов и параллельно обдумываю, когда же я повстречаю надёжного и верного мужчину. Есть у меня один на примете, но он непреступен, как скала.

Доктор Бахтияров. Вот уж, кто действительной редкий образец преданности и мужественности. Но для него существует всего одна женщина. Существовала, если точнее. Алан похоронил свою жену и после этого обратился ко мне за помощью. Так и познакомились. Потому и знаю я его достаточно, чтобы понимать, что он — мечта многих женщин, но шансы заполучить его сердце равны приблизительно нолю. Да и неэтично это — заводить отношения с клиентами…

Впрочем, спать с мужем лучшей подруги — тоже неэтично. Так что я не стану укрываться белым пальто, хотя бы сама перед собой останусь честна. Я — не ангел и далеко не образец для подражания. Но простого женского счастья хочется всем…

Не успеваю додумать свою мысль, раздаётся телефонный звонок. На определителе светится «Оля Семёнова» — всё никак не перезапишу Ольку с новой фамилией, хотя они с Тимуром уже скоро пять лет отмечать будут со дня свадьбы.

— Привет, Олюнь.

— Привет, Анечка. Прости, что так поздно звоню…

— Поздно? Всего девять часов. Как там малыш? Что сказал доктор?

— Да всё нормально с ним. Промыла носик, дышит уже спокойно. Ложная тревога.

— Ну ничего, бывает, — поддакиваю я, и вдруг меня начинают пробирать какие-то предчувствия. — Олюнь, что-то случилось? У тебя голос как будто грустный.

— У меня… — подруга мнётся. — Нет, что ты. У меня всё хорошо. Просто хотелось с кем-нибудь поболтать.

— А Тимура дома нет?

— Он… На совещании.

— Понятно. Значит, всё хорошо?

— Да. А у тебя?

— Тоже неплохо…

Мы разговариваем ни о чём. По мере общения Оля немного приободряется, хотя у меня до сих пор сохраняется чувство, что она вот-вот расплачется. Такие состояния я легко определяю, даже просто по голосу. Но насильно лезть в душу Оле не собираюсь. Захочет — сама расскажет.

Но внезапно наш разговор прерывается звонком в дверь.

— К тебе пришли? — спрашивает подруга.

— Да, но я понятия не имею, кто ко мне пожаловал. Давай я тебе перезвоню через пару минут, — сама себе пожимаю плечами, сбрасываю вызов и иду к двери, смотрю в глазок.

Дыхание в ту же секунду обрывается. Не знаю, как поступить… Может, сделать вид, что меня нет дома?

— Аня, открой. Я знаю, что ты там!

Чёрт…

Снимаю дверь со щеколды, нажимаю ручку. Не дожидаясь полного открытия двери, Тимур резко вламывается в квартиру и моментально прижимает меня к стене. Он возвышается надо мной и дышит мне в лицо нетерпеливым жаром.

— Ты что себе позволяешь? — недоумеваю я от такого поведения.

— Ну, ты же говорила, что соскучилась, — шепчет Хусаинов мне в висок.

Он близости его мощного горячего тела меня пробирают мурашки. Этот голос гипнотизирует меня, уволакивает в уже знакомый и такой желанный омут страсти. Тимур впивается мне в губы, жёстко, агрессивно, нетерпеливо. Его напор и властные жесты моментально порабощают.

На несколько секунд я прекращаю сопротивление и просто отдаюсь на волю тайным желаниям. Но голос разума пробивается сквозь дымку наваждения.

Я вырываюсь и поцелуя и решительно отталкиваю Хусаинова.

— Прекрати, — выплёвываю ему в лицо. — Иди домой, к жене. Она тебя ждёт.

— Раньше ты как-то об этом не беспокоилась, — ехидничает Тимур и вновь пытается завладеть мной.

Хлёсткая пощёчина резко остужает его пыл.

Тимур поднимает на меня глаза, смотрит, как удав на кролика. Я его боюсь. Я его люблю. Но ещё сильнее ненавижу и потому готова давать отпор, даже если он вздумает применить силу.