— Нас больше нет, — шепчу ему, и из груди вырывается стон.

Он мало похож на человеческий. Это вой загнанного зверя, который знает, что впереди его ждет лишь одно — смерть.

Толчок. У меня кружится голова, низ живота болезненно взрывается спазмом.

— Я люблю тебя, — шепчет мне в лицо и слизывает мои слезы.

— Я ненавижу тебя, — закрываю глаза, чтобы не видеть, чтобы не слышать.

Чтобы больше никогда его не знать.

5. Глава 5

Ксюша

Я рассматриваю молоденького капитана перед собой. Он смотрит на меня, раскрыв рот. Тишина кажется неуместной для этого кабинета.

Распахивается дверь, и заглядывает мужчина в погонах:

— Плотников, зайди потом к главному.

Капитан будто выныривает из оцепенения.

— Зайду, — откашливается и поднимает темный взгляд на меня: — Так вы утверждаете, что у вас украли сумку с телефоном?

— Да, — облизываю губы и перебираю пальцами подол короткого сарафана. — Я шла по проспекту, и у меня вырвали сумку. На телефон мне плевать, но в сумке были документы. Паспорт, водительское.

Капитан оттягивает воротник и снова прочищает горло, не сводя взгляда с моих губ:

— Вы видели преступника?

— Мужчина на мотоцикле. На нем был шлем, поэтому лица я не видела.

Дальше следуют сухие вопросы, затем капитан встает, я за ним. Он подходит ко мне. Между нами меньше метра, и я чувствую аромат, исходящий от парня. Парфюм, перемешанный с запахом тела. Непроизвольно смотрю вверх и сглатываю, по плечам бегут мурашки, которые не остаются незамеченными.

— Ксюша… я найду твои вещи и документы, — голос хриплый. У меня кружится голова.

— Правда? — спрашиваю тихо.

— В лепешку расшибусь, — протягивает ко мне руку, будто хочет прикоснуться, но потом резко опускает ее.

Словно сам себя наказывает, запрещает это сделать.

Выбираюсь из-под тяжелого и горячего мужа. Сквозь сон, будто все понимая, он пытается перехватить меня и прижать к себе.

Чудом выныриваю и отхожу на шаг от кровати, рассматривая мужа, его тело и лицо.

Кирилл очень высокий, эта кровать ему явно мала, он лежит на ней, неудобно скрючившись.

Вообще весь этот номер ему мал. Не его уровень. Не престижно.

Ему нужно все самое лучшее, дорогое. Только так он себя чувствует достойно, а все что ниже, — не стоит внимания.

Любуюсь Кириллом. У моего мужа очень красивое тело — широкие плечи, сильная спина, упругий живот. Густые черные волосы. Кириллу тридцать четыре, но у него нет ни единого седого волоса, шевелюра красиво подстрижена.

Я помню, когда мы сошлись, его волосы всегда были в беспорядке. Он ходил вечно голодный, без малейшего шанса на нормальный обед, худой. Работал днем и ночью. А потом уволился из органов и стал работать еще больше.

Я всегда гордилась им. Его упорством и силой.

Но сейчас я достаю из чемодана первую попавшуюся одежду, натягиваю на себя и бросаю на Кира прощальный взгляд.

Вот и все. Нужно уходить. Прощание всегда давалось мне с трудом, и сейчас я насилу заставляю себя сдвинуться с места. Мне холодно, одиноко. Я не хочу расставаться с Плотниковым. Но выход из этой ситуации может быть только один.

То, что разбилось, невозможно собрать. Осколки превратились в пыль, превратились в ничто, как и наш брак.

Тихонько выношу чемодан из номера, чтобы не разбудить мужа.

Мужа.

У меня больше нет мужа…

Мне везет, и я быстро покупаю билет на ближайший самолет. Вылетаю домой. Весь полет бездумно смотрю в иллюминатор. Живот болит, я не ела больше суток. Жую самолетную еду, не чувствуя вкуса.

Когда шасси царапает асфальт и самолет приземляется, пассажиры начинает хлопать в ладоши. Мне хочется сорваться на них и наорать. Что за бред и мнимая радость? Пилотам нет до этого никакого дела.