- Мне только мой можно, определенной фирмы, - сочиняю я на ходу. – Но я его, к сожалению, потеряла в дороге.

- Ну смотри, невеста, - разочаровано качает головой Мариша. – Мне Надежда за тебя и за остальных дам заплатила. Я сейчас им красоту нарисую, а ты самой невзрачной будешь!

- Да ты хоть все тюбики на нас потрать, - со смехом замечает тетя Варя, - а таких молодых красоток, как Лизонька, из старых кляч не сделаешь!

-Ну не знаю… - Мариша гордо задирает подбородок под заливистый смех женщин. – Я тут новую технику освоила, сами себя не узнаете.

Меня наконец оставляют в покое. Теперь очередь наводить красоту другим.

Так что я пробираюсь тихонько на кухню и завтракаю пирогом с остывшим чаем.

Отправляю в рот последний кусочек, когда на кухню заносят Стаса в парадном костюме.

Все так же под руки его дотаскивают до стула и аккуратно усаживают.

Браво! Им удалось сделать так, чтобы явно еще не протрезвевший Стас сидел с открытыми глазами.

Мой подставной муж смотрит в стену совершенно стеклянным взглядом. Пиджак, тесный парню в плечах, сидит на нем как-то криво, а галстук съехал в сторону.

- Пирог будешь? – спрашиваю я.

Никакой реакции ожидаемо не следует.

- Да какой пирог? – ворчит один из тех мужчин, что приволок его сюда. – Ему надо налить немного. Тогда и оживет!

- Не надо, - спорит второй. – Тогда вообще отключится…

Я пожимаю плечами, беру со стола еще один кусок очень вкусного мясного пирога и ухожу с кухни.

Я как будто попала в какую-то параллельную реальность.

Там в прошлой жизни я была женой бизнесмена и депутата Антона Шитова. А в этой…

А в этой жизни у меня под свадебным платьем теплые ботинки с шерстяными носками, потому что пол холодный, а болеть мне нельзя.

Приезжает дядя Дима и объявляет, что пора ехать в школу. Там в столовой накрыли столы.

Меня со Стасом грузят в ниву дяди Димы, и мы едем с музыкой по ухабистой деревенской дороге навстречу счастью.

Стас сдается и роняет голову мне на колени.

- Это ведь не по-настоящему? – на всякий случай спрашиваю я у дяди Димы.

- Откуда я знаю? – пожимает плечами мужчина. – Это уж вы сами решайте, молодежь…

И вот мы сидим со Стасом за центральным столом и принимает бесчисленные поздравления.

Стасу все-таки налили чего-то крепкого, и он действительно ожил. По крайней мере глаза снова открыл и даже принялся сидя пританцовывать в такт играющей в зале музыке.

Ведущий в бабочке и весьма экстравагантном фраке уже собрал в голубые и розовые ползунки солидное количество купюр с гостей и провел зажигательные конкурсы с лопанием воздушных шариков разными частями тела.

Нас со Стасом особо не трогали и танцевать не заставляли. Так что я даже благодарна своему поддельному мужу за такую действенную отмазку.

Сижу себе спокойно, лопаю очень вкусную закуску с килькой и наблюдаю за пляшущими в центре зала людьми.

Вот это я понимаю – праздник жизни.

Народ действительно веселится от души. Даже мама Стаса подошла и поздравила нас с началом семейной жизни вполне искренне.

Мне снова стало стыдно, а Стас икнул, но смог выговорить в ответ «спасибо, ма».

Поворачиваю голову и вижу за окном светловолосую девушку в слезах.

На улице уже стемнело, и я даже сперва решаю, что мне показалось.

Толкаю локтем Стаса в бок.

- Это кто? – спрашиваю его, незаметно указывая в ту сторону.

Стас поворачивает голову и пьяно ухмыляется.

- Это Олеся, - Стас икает, берет со стола бокал и залпом допивает его содержимое.

- Ты закусывай что ли, - я пихаю ему в руку бутерброд.

- Олеся - моя бывшая, - на лице Стаса появляется торжественная улыбка. – Бросила меня, змея. Вот теперь пускай локти кусает…