Лия Султан Развод. Начать сначала
1. ПРОЛОГ
Дисклеймер: Все события и персонажи вымышлены. Любые совпадения случайны!
Не умеешь пить – не пей, гласит народная мудрость. Ладно, не народная, но ее явно изрек умный человек с опытом. Потому что наутро после вчерашнего отрыва я ничего не помню. А ведь я хорошая, домашняя девочка, практически трезвенница. Просто муж накануне заявил что разлюбил меня и уходит к актрисе. Чтобы не затопить все вокруг в слезах, подруги решили меня растормошить. Видимо, перестарались.
Еле-еле продираю глаза и сразу же щурюсь от яркого солнечного света, которое проникло в мою спальню. Лучики устроили бешеные пляски на моем «не первой свежести» лице. Последнее я чую пятой точкой, то есть своей интуицией. Чувствую, что не смыла вчера косметику, не умыла свой светлый лик мицеляркой, не протерла тоналкой, не наложила увлажняющий крем и не нанесла эликсир молодости для тех, кому под 40. Для такой отбитой перфекционистки, как я, это трагедия, потому что сегодня мое лицо похоже на сморщенную лепешку. Да уж, с таким фейсом мне не конкурировать с любимицей страны, которая нагло и беспардонно увела моего мужа.
Физиономия соперницы не сходит с экранов и обложек модных журналов. Она – идеал. Первая красавица и умница Казахстана. Главная келинка всея отечественного кинематографа. А я? До недавнего времени я была идеальной женой, матерью и снохой. Я успевала всё, везде и сразу. Первое, второе, третье для моих любимых мальчиков, идеально выглаженные рубашки и брюки, чистота и уют в доме говорили обо мне как о супер хозяйке. Куча заказов и довольные клиенты сделали меня одним из лучших дизайнером интерьеров в городе. А еще я председатель родительского комитета в классе сына и безотказная келинка, которая с честью представляет свою свекровь на всех тоях, кудалыках (кудалык – сватовство) и прочих исконно казахских мероприятиях. Но статус хорошей, тихой девочки, которая всегда говорит «да», не спас меня от того, что любимый заявил мне в лицо: «Я устал. Я ухожу».
Замираю на пороге гостиной, совмещенной с кухней-студией. Первая мысль: нас ограбили. Но затем в голове яркой кометой проносятся воспоминания: весь этот разгром устроила именно я! Это я вчера схватила длинную скалку, которой раскатываю тесто на бешбармак, и пошла крушить все вокруг: разбила декоративные вазы на столе, стеклянный журнальный столик, картины на стенах. Пожалела только семейный портрет, с которого улыбались я, сын и муж. Когда-то мы были счастливыми. Но не сейчас
Далее я непонятно зачем выпотрошила диванные подушки и раскрошила в хлам цветочные горшки. Это случилось еще до неудачной попойки, потому что я помню, как орала дурниной от боли и разочарования, пока не стало чуточку легче. Самую малость. Пока работала скалкой, в ушах звенел голос благоверного:
- Диана, ты же понимаешь, что в последнее время мы стали жить как друзья? Или как брат с сестрой?
- Диана, прошу, пойми! Это сильнее меня. Я полюбил ее. И это взаимно. Мы хотим быть вместе.
- Диана, не глупи! Давай по-тихому разбежимся. Цивилизованный развод - лучшее, что мы можем сделать.
- Диана, ты с ума сошла! Опусти кружку! Долбанная истеричка! Дура! Нееет!
Это он кричал, когда я начала бросать в него всем, что попадалось мне под руку, пока он трусливо не ретировался.
Смотрю на свою перевязанную ладонь и не могу вспомнить, откуда у меня повязка на ней. Странно, но я не помню, чтобы порезалась, пока разносила к чертям квартиру. Значит, это случилось уже после. Развязываю бинт и вижу глубокий порез на ладони. Еще бы вспомнить, как я его получила.
Непонятно откуда доносится любимая мелодия, и я понимаю, что это надрывается мой телефон. Иду на звук и нахожу на полу свою маленькую сумочку. Достаю телефон, нажимаю на боковую кнопку и вижу несколько пропущенных от Сони – одной из моих лучших подруг. Она снова звонит и я поднимаю трубку.
- Мать, ты жива? – спрашивает меня Софья. – Я уже собиралась спасателей к тебе вызывать.
- Жива, не кричи, у меня раскалывается голова, – морщусь от боли. – Я ничего не помню.
- Ну конечно, ты не помнишь. Ты же наклюкалась в зюзю! Но я не из-за этого звоню! Срочно включай наш канал! Вот прям сейчас же!
- А что там? – недоуменно спрашиваю.
- Просто включи и будь на связи.
- Хорошо.
На мое счастье пульт валяется там же, где сумочка. Включаю «Пятый канал», где Софья работает выпускающим редактором вечерних новостей, и застываю, разинув рот от удивления. На экране – фотография любовницы моего мужа Азамата. Далее следуют кадры из фильмов с ее участием, а потом показывают какой-то большой черный джип, полицейских, снимающих отпечатки пальцев и следы крови на асфальте. Делаю звук громче, когда появляется репортер с микрофоном: