— Окей! — кивает она и, снова ломая язык, добавляет. — Сегод-ня лангустины на грил. Ты ешь мит… кхм… мя-со, фиш?

— Ес, — отвечаю и на всякий случай извещаю. — Ай-эм спик инглиш.

— Грейт, — украдкой смотрит на мое лицо и, будто опомнившись, восклицает, указывая рукой на дверь. — Гоу хом!

Отлично…

Пропустив хозяйку и ее бойфренда вперед, стараюсь держаться подальше. 

Первый этаж просторной виллы пустой и погруженный в полумрак. Гостиная укомплектована одинаковыми белыми диванами и разноцветными подушками. Эта вилла совершенно другой планировки — не такой, как у Немцевых, но не думаю, что сильно обгонит их виллу по метражу. 

Портальные двери открыты настежь, пуская в дом прохладный вечерний воздух, звуки музыкальных треков и кучу всяких голосов.

Вдыхаю полной грудью, рассматривая внутренний двор у подсвеченного овального бассейна, где тусуется не меньше пятнадцати разнополых человек. Не думаю, что здесь найдется кто-то старше тридцати. Это не самая отрывная вечеринка, на которых мне приходилось бывать, тем не менее, здесь собран очень милый народ, в основном немцы, но есть парочка русских. Подумываю сфотографировать кое-каких парней и отправить Сане, чтобы перевернуть ее представления о пенсионерских курортах.

— Спасибо, — улыбаюсь, принимая бутылку ледяного пива из рук самого симпатичного блондина на этом побережье, просто не сомневаюсь.

Он красавчик настолько, что немного слепит глаза. Высокий, подкаченный во всех требуемых местах и очень белозубый. На нем свободные льняные штаны и льняная рубашка. И он босой! 

Его имя Мартин, и он кузен Евы, а этот дом принадлежит ее семье.

— Можно потрогать? — указывает своей бутылкой на мой хвост.

Разумеется, я подкрашиваю волосы. Мой натуральный цвет не настолько впечатляющий.  

— Не думаю, — делаю глоток, встряхивая свой английский. — У меня есть парень. Он не любит, когда меня трогают другие парни.

Мой парень по-прежнему в офлайне, вдруг вспоминаю я, и лезу в сумку, чтобы проверить свой телефон.

— И где он? —  интересуется Мартин.

— Кто? — спрашиваю, бросая косой взгляд на растопленный гриль, у которого минуту назад зафиксировала знакомую фигуру в серых штанах.

— Твой бойфренд.

— О, — смотрю на Мартина, который с любопытством смотрит на меня. — Он в Москве.

Это известие невероятно радует моего собеседника.

— Мы ему не скажем, —  предлагает, усмехнувшись, и проследив за моим взглядом, оглядывается через плечо.

Черт...

— Нет никаких нас, — говорю поспешно, делая вид, будто поглощена своим телефоном.

— Если передумаешь, я здесь до конца месяца...

— Я буду очень занята… — бормочу, рассматривая разложенных по тарелкам лангустинов. 

Я отлично провожу время. 

Лангустины оказываются божественными. А еще здесь присутствуют поджаренные на гриле ананасы. Мясо здесь не ест только один человек.

Не удержавшись, снова отыскиваю глазами желто-полосатую рубашку и ее владельца. В компании своей девушки, он скрывается в полутемном портальном проеме, ведущем в дом. Эта Ева — просто картинка. В отличии от меня, она идеальная от макушки до пят. И задница у нее, в отличии от моей, того идеального размера, который нужен. Она висла на нем все эти полчаса. И я была бы идиоткой, если бы посчитала, будто они пошли туда, чтобы выпить лимонада.

Это не мое дело… но легкий укол разочарования пощипывает в груди…

Он ни разу на меня не взглянул. Ни единого раза...    

Посмотрев на Мартина, бодро прошу:

— Расскажи о себе.

Это самый распространенный и универсальный вопрос, которым пользуются интервьюеры. Когда-нибудь я стану журналистом, поэтому практикуюсь при любом удобном случае.