Черт…

Прошу детей бросить меня здесь, как слабое звено, и посетить слонов самостоятельно. Тру висок, понимая, что я жду вовсе не того часа, когда Женя заберет нас из этого адского ада. Я хочу вернуться домой, потому что уже половина четвертого, и кое-кто скоро должен приехать с работы, но кроме Жениной мамы в доме по возвращении никого, и за ужином нас шестеро.

Он не появляется в доме даже когда часы в гостиной показывают одиннадцать вечера. 

Где его носит?!

Слежу за движением минутной стрелки, поглаживая лежащую на моих коленях голову Адели, которая целенаправленно уснула в моей кровати прямо во время совместного киносеанса.

У меня самой сна ни в одном глазу. Только мысли в голове кружат и кружат, как рой заблудившихся пчел!

Лежащий на тумбочке телефон вибрирует. Кошусь на него.

Входящий звонок от Мартина, на который я не успеваю ответить и не знаю, хочу ли отвечать. За звонком он шлет сообщение.

“Твой кузен у меня перед глазами, а где ты? Пиво, покер и байки, хочешь развлечься?”

Следом он высылает адрес.

Мой пульс отвечает резким скачком.

Потому что последние два часа я занималась тем, что прислушивалась к каждому шороху там, внизу! И вообще, я не понимаю, почему кроме меня в этом доме больше никого не волнует то, что от Фёдора Немцева уже почти двенадцать часов ни слуху, ни духу? 

Смотрю в потолок. 

Раздумываю ровно тридцать секунд и, осторожно переложив на подушку голову сестры, срываюсь с кровати, на ходу вызывая такси.

Распахнув шкаф, хватаю черное платье на толстых бретельках и выше колена на целую ладонь. Подкрасив губы, взбиваю пальцами волосы. 

Не знаю что делает там Немцев, но я очень надеюсь на то, что он не трахается с какой-нибудь телкой в кустах у бассейна, потому что...

Я просто надеюсь на это, и все... 

Такси привозит меня в неизвестный особняк недалеко от порта. Дверь открывает немного укуренный брюнет. Войдя в дом, осматриваюсь. 

По размаху вечеринка напоминает какую-то чернушную американскую комедию. 

Хочу набрать Мартину, но забываю об этом, когда на здоровом черном кожанном диване в центре гостинной вижу Федю в компании… первосортной арийки Евы. 

Она сидит, попивая голубой коктейль и поджав под себя босые ноги, а ее рука лежит на его бедре, обтянутом серыми брюками. На нем та же самая одежда, что и сегодня утром. Он выглядит усталым. И... расслабленным. Откинув голову на подушки и вытянув между ног сцепленные в замок руки, открывает рот и что-то говорит ей в ответ.

В моей душе расцветает осязаемая, такая настоящая и колючая обида. 

Глядя на то, как женская рука сдвигается на пару сантиметров выше, сглатываю появившийся в горле ком.

Это что, моя фишка?

Все мужчины забывают обо мне, стоит только выйти за дверь? Этот хотя бы дотянул до вечера… 

— Привет! — выдавливаю из себя, быстро подойдя к Мартину, который сидит на том же диване.

— Хелло! — улыбается Ева, взмахнув своей рукой.

Смуглый профиль Немцева напрягается, как и все его тело.

Бросив на меня мимолетный взгляд, погружается в общение со своей собеседницей полностью.

Задираю подбородок, резко переведя глаза на Мартина.

— Где тут можно выпить? — спрашиваю, хватая его за руку и поднимая с дивана.

— За домом есть трасса, — встает он, кладя руки мне на плечи и разворачивая в сторону забитого стаканами стола, который тут служит барной стойкой. — Заброшенный мотокросс. Ребята чуть позже будут катать.

— М-м-м... в темноте? — спрашиваю напряженно, рассматривая предложенный ассортимент алкоголя.

— Трасса подсвечена. Хочешь посмотреть? — указывает подбородком на окна за моей спиной.