-Хитрый тип такой... Подчищает документы. Сразу видны нестыковки в отчетах.

-Эдик, ну, сам подумай. Мы тут явились от имени наследницы Абрамовой. А он уже думал, что сам будет "царствовать и всем владеть". Конечно, он хитрит.

-Хм... Как бы мы не с пустышкой в руках оказались. Чё-то мне кажется, Егор Дмитриевич, что там афера готовилась. Типа такого - Абрамова вступает в права наследования, и на неё вешают обанкротившуюся фирму с кучей долгов. А он по-тихому сваливает.

-Думаешь?

Мудак этот подставить Варьку решил? За то, что она ему отказала? Или... Может, это она ему так мстит - меня вот вызвала. А мстит-то за что?

Хм... Ничего не понятно, но очень интересно.

Эдик - хороший юрист. Мы давно уже с ним работаем - грамотный, уважительный, ответственный, немногословный, что важно. Но, видимо, я допустил ошибку, когда именно его позвал с собой пить. Потому что к концу бутылки Эдик неожиданно как-то враз пьянеет и вдруг говорит совсем уж не к месту:

-А вы, Егор Дмитриевич, не думали о том, что Абрамова с Семёновым может быть в сговоре. И тогда вы можете приобрести вместе с фирмой отца себе оч-чень сильную головную боль.

Что?

А что если это, действительно, так? Бляяя... А что если это меня разводят, как лоха последнего? Да ну, на хрен! Это невозможно просто!

-Да вы так не переживайте, Егор Дмитриевич, - беспокоится Эдик, суетливо разливая нам оставшийся коньяк. - Мы по-любому выведем всех на чистую воду ещё до подписания всех бумаг. Ещё не поздно дать заднюю...

Не поздно? Ну, так-то пять миллионов Абрамова уже получила. От меня. Лоха.

Пиздец.

Провожаю Эдика. Методично и неспеша убираю со стола. Потом как бы между делом надеваю спортивный костюм. Занятый своими мыслями, спускаюсь к парковке...

И прихожу в себя, когда уже подъезжаю к её дому!

Нет, а может, реально надо с нею поговорить? Прижать к стенке, и пусть рассказывает, как всё на самом деле обстоит? Разрулить ситуацию. А то что-то как-то на хрен сомнительно это всё! Я её, заразу, сейчас выведу на чистую воду! Я ей покажу.

Поднимаюсь на второй этаж. Подхожу к нужной квартире.

И сначала собираюсь позвонить, но потом вспоминаю, что ребёнок, наверное, спит уже - время-то позднее. Заношу кулак, несколько раз отрывисто стучу.

В старой, какой-то пластиковой на вид, двери даже глазка нет, поэтому я не удивляюсь, когда через десяток секунд из-за неё раздаётся испуганный голос Абрамовой:

-Кто там?

-Багиров, - рявкаю в ответ.

Некоторое время она молчит, словно раздумывает, открывать или нет, но потом все-таки распахивает дверь.

Спать ещё не ложилась, что ли? Стоит передо мной в спортивных штанах и футболке, тапочки на босу ногу. Косметику смыла уже и волосы мокрые. И я, придурок, забываю, зачем явился. Забываю, что хотел "прижать" и "разрулить"... Мысли о подставе, о миллионах, о фирмах и всём остальном в секунду покидают мою голову.

Пялюсь, пялюсь на неё. Затуманенное алкоголем сознание, которое, видимо, совсем в ауте находится и уже давно - иначе разве пьяный сёл бы за руль - только одно сейчас понимает...

Что я до сих пор от этой заразы без ума...

Шагаю в комнату, не разбирая, что она там спрашивает.

Что я хотел? Разрулить? Прижать к стене?

Это намерение вовсе не кажется мне нереальным. Но первое явно откладывается. А вот второе...

Беру её лицо обеими ладонями. Всматриваюсь в глаза. Она молчит, задохнувшись.

Я собираюсь спросить... Что-то там... Не помню, что... Но организм, сука, внезапно вспоминает, что ему нужно кое-что совершенно другого плана, а вовсе не ответы на глупые вопросы! И я, со стоном, впечатываюсь в неё, действительно, вжимая в стену. А потом захватываю в плен губы.