– Чё, злодей, утолил свою кровожадность? – хмыкнула из-за своей стойки Светлана, когда я проходил мимо, направляясь в душевую.

– Типа того, – откликнулся я на ходу.

– И чего тебя в эти ясли-то потянуло?

– Давно на охоте не был. Стосковался по рычанию тварей, – пожал я плечами. Отвечая, пришлось задержаться на пороге.

– Так шёл бы лучше в Тир с Терминатором. Он же звал тебя… Кстати, Терминатор до сих пор там, и если желаешь…

– Нет. В другой раз, Свет. Сегодня у меня ещё в городе дела срочные.

– Видали?! Практикант деловой какой тут… – Не дослушав её очередную дразнилку, я сбежал в душевую.

А уже через пять минут, в чистой цивильной одежде и с ещё влажными волосами, я сидел за рулём своей «мазды» и мчался на Чёртов пустырь.

Когда-то лет пятьдесят назад, ещё в советские времена, здесь была одна из окраинных свалок. Но с ростом города постепенно возводимые современные микрорайоны со всех сторон окружили зловонный кусок земли. Новый мусор свозить сюда перестали, старый с годами утилизировали, но земля под очищенной свалкой, пропитавшаяся на десятки метров вглубь ядовитыми миазмами, напрочь утратила плодородие. Так в черте городской застройки появился здоровенный пустырь, прозванный в народе Чёртовым.

Разумеется, даже такой убитой (но уже городской!) земле со временем нашлось применение. В конце шальных девяностых бесхозный пустырь прибрал к рукам какой-то ушлый деляга. Мёртвую землю на нём закатали под асфальт. Возвели сверху десятка полтора ангаров. И там организовалось огромное складское хозяйство, переросшее постепенно в крупнейший в городе строительный рынок. Но накрепко засевшее в умах горожан старое наименование этого места «Чёртов пустырь» никуда не делось и, как-то само собой наложившись на новострой, полностью подмяло под себя данное владельцем строительного рынка более благозвучное название, оставшееся в итоге лишь красоваться на потускневшей с годами вывеске у ворот.

Оставив «мазду» на стоянке, я неспешно зашагал по широкому центральному проходу между здоровенными ангарами-павильонами, превращёнными стараниями сотен фирм-арендаторов в оазисы строительного ширпотреба. В три часа дня народу здесь было немного (поток утренних покупателей уже иссяк, а вечерних ещё не подтянулся), и я не опасался затеряться в толпе. Справедливо рассудив, что назначившие мне встречу молодчики по-любому сами проявят себя, просто двинулся вдоль ангаров самым приметным маршрутом, выглядывая по сторонам здоровяков в камуфляже.

Камуфляжников я замечал внутри каждого пройденного ангара, порой даже по несколько снующих взад-вперёд за раз. Но никто из них в мою сторону при этом заинтересованно не оборачивался. Из чего я делал вывод, что это либо покупатели, либо местные складские работники, и двигался дальше.

Впрочем, играть в угадайку таким незатейливым макаром мне довелось недолго. Я даже не успел толком замёрзнуть в своём ни разу не зимнем брутальном кожаном прикиде, когда был неожиданно окликнут встречающей стороной вовсе не так, как себе это представлял.

– Сергей? – обратился вдруг ко мне неприметный азиат лет пятидесяти, в тёмно-синем пуховике и пышной песцовой шапке-ушанке, секунд десять до этого, не глядя на меня, шагавший сбоку параллельным курсом примерно на двухметровой дистанции.

– Допустим, – неприветливо зыркнул я в сторону резко сократившего расстояние дядьки. – А ты кто такой?

– Можешь называть меня Маратом, – обозначил губами улыбку ни разу не приветливый тип с колючими волчьими глазами.

– И?.. – в тон азиату ощерился я, игноря протянутую для рукопожатия ладонь.