Но осадочек, что он когда-то променял меня на молодую барышню, не позволяет совести сказать ему об этом.

– Я думала, что ты с молодой женой, должен молодеть, а у тебя седина в волосах.

Ухмыляется уголком губ.

– А ты подтяжку сделала, что ли? Или ботокс? – язвит в ответ.

– Нет, представляешь два года назад избавилась от чемодана, который зачем-то таскала за собой и все ему прощала, – и бац – минус пять лет. Лицо разгладилось. Плюс самооценка. Плюс энергия. Минус предатель рядом.

– Чемодан, говоришь?

– Ага, с наклейкой "бывший в употреблении".

– Ладно, если без шуток, – улыбается не прикрыто, разглядывая меня, – то ты хорошо выглядишь. Давно что-то тебя не видел. Возраст не забирает у тебя годы.

Узнаю этот взгляд. Когда-то таяла от него. Так таяла, что растаяла, залетела и согласилась выйти замуж.

А потом, после меня растаяла другая…

– Сереж, у тебя же невеста молодая, чего ты на старух-то заглядываешься?

– А кто сказал, что ты старуха?

– Тебе процитировать, что ты мне говорил при разводе?

Не забывайте добавлять книгу в библиотеку, чтобы вы пропустить выход новых глав

С браузерной версии

И с мобильной

2. Глава 2.1. Надя

– Это были эмоции, – отшучивается в ответ. – И если это часто вспоминать, то могут добавляться морщины. Будь аккуратней.

– Очень заботливо с твоей стороны. Тогда я лучше пойду, а то на тебя глядя, невольно вспоминаю прошлое. Глядишь, так и в шарпея скоро превращусь.

Сергей смеется. Облизывает нижнюю губу.

– Я скучал по этому твоему юмору. Мне, по правде, это нравилось.

– Да? А я что-то все время думала, ты ушел к мягкой, нежной и покладистой. Чтоб без скандалов, без выяснений и шуточек. Так что не ври себе. Это тебе точно не нравилось.

– Надя-Надя… у нас был почти идеальный брак.

– Нет, идеальным он был бы, если бы мой бывший муж умер богатым и молодым до нашего с ним развода. Я бы оставила о нем светлую память и благодарила бы каждый день за то, что у меня обеспеченная и счастливая жизнь.

У меня звонит телефон. Протягиваю руку. Сергей же не стесняясь смотрит, кто мне звонит.

Пусть.

Я женщина свободная и еще нравлюсь мужчинам.

Егор.

– Да, привет, – отвечаю открыто и, не скрывая взгляда, смотрю на бывшего, – заберешь меня, Егор?

Сергей прищуривает глаза, стискивает губы. Зацепило.

– Хорошо, куда подъехать?

– Социалистическая, двадцать. Тут кафе “Шафран”.

– Ты с кем-то там встречалась?

– Да, потом расскажу все. Позвони, когда подъедешь.

Отключаемся.

Сергей прищуривается.

– Муж?

Спрашивает и смотрит на мои пальцы, проверяя наличие кольца.

– Это тебя не касается.

– Вижу, что не муж.

– Проверку зрения ты прошел, очки пока тебе не нужны, – натягиваю улыбку. - Не могу сказать, что очень рада тебя была видеть. Мне пора уже, – убираю телефон в сумочку.

Он может сколько угодно строить из себя равнодушного, делать вид, что все в прошлом, что у него там теперь молодая, гибкая, с ресницами до потолка. Но вот это…

Вот эта фраза: "заберешь меня, Егор?", сказанная вслух, не шепотом, не украдкой, – как выстрел прямо в его мужскую гордость.

И мне даже нравится его злить. Потому что, как бы мы ни разошлись, как бы он ни убеждал всех и самого себя, что я больше не его женщина – мое новое счастье ему режет слух.

Потому что есть одно правило. Древнее, как инстинкт:

Мужчина не любит терять то, что считал своим.

Особенно если это "свое" вдруг начинает цвести в чьих-то других руках.

Эволюционно это заложено.

Он может не любить. Может не хотеть. Может даже не вспоминать.

Но стоит бывшей женщине засмеяться рядом с другим, улыбнуться другому, притронуться к чужому плечу – внутри мужчины включается сигнал тревоги.