— Почему нет? Сколько этот урод будет портить тебе жизнь?

Тут Даша не выдерживает, и сама льнет ко мне, в поисках утешения. Я не щелкаю и сразу же притягиваю ее в объятия. Но обманываться не спешу, она просто в отчаянии из-за поступка этого чмошника. И я ее поддерживаю.

— Что он натворил? — спрашиваю, когда проходит несколько минут и она немного успокаивается.

Все это время она содрогалась от слез в моих руках и листала что-то в телефоне.

— Он… у-у-у…

— Что?

— У-у-м-е-р…

Даша снова начинает плакать и молча сует мне в руки свой телефон. В ее соцсетях десятки сообщений от разных людей. Кто-то спрашивает ее правда ли то, что Быков умер. Другие присылают ссылки на новостные порталы со статьями про его смерть.

Несколько человек, которые, судя по говорящей фамилии Быковы являются родственниками, шлют Даше мат и проклятия.

Гневные сообщения, соболезнования, и очередные ссылки приходят ей ежесекундно.

— Похороны послезавтра, — сипло говорит она и прижимается к моей груди. — Это я виновата…