Я ее любил.

А она…

Любил?

Да я и сейчас, черт раздери, люблю ее. Жесть как от всего этого кроет. Но понимаю — отпустить не могу. Нутром чую — нет, моя она. Только моя!

Но все усложняется.

Время ей давал. Отойти от всего.

Зря.

Ошибся.

Теперь у нее есть сын. Не от меня.

Смотрю, как она целует ребенка, как играет с ним. Всего аж выкручивает от дикой смеси эмоций.

Этот мелкий пацан мог быть моим.

Если бы она не была такой…

Телефон вибрирует. Бросаю взгляд на экран — по работе. Значит, подождет. Снова впиваюсь глазами в нее.

Уходит. Видно, на работу. Оставляет ребенка с нянькой.

Перевожу взгляд на малого.

Темноволосый. И глаза у него темные. Отсюда не разглядеть, но я помню, как он на меня зыркнул. У Кузнецова светлые, у Веры тоже. Хотя это все еще ни черта не значит.

Может она от другого залетела? От своего начальника, например. Проклятый Пылаев.

Ну и с ним позже разберусь.

Вижу, как пацан отбрасывает «пустышку». На лавку. А нянька не замечает. Дальше коляску с ним катит.

Обращаюсь к помощнику, который сидит рядом со мной.

— Забери, — киваю в сторону лавки.

— Что забрать, босс?

— «Пустышку», — отвечаю. — Только осторожно. Так, чтобы можно было сделать тест-ДНК.

Сгоряча много чего надумал.

Но вообще, зная Веру, слабо верится, что она могла лечь под другого настолько быстро. В тихом омуте черти водятся. Знаю.

Однако проверить стоит. Хочу знать, от кого она родила. От Кузнецова? От Пылаева? Или… от меня.

+++

Уважаемые читатели, мы закончили книгу "Варвар", и у нас вышла горячая новинка с острым непредсказуемым сюжетом. Если у вас не переходит по ссылке, то заходите на страничку Рины. Эта новинка первая в списке книг.

Книга тут - https://litnet.com/shrt/rn9c