– Ну что, Леха, спасибо тебе, – говорю я. – Теперь новую базу надо искать.

– Херня, – говорит Глеб. – Баз в Москве дофига. А эта параша уже надоела.

Отмыкаю дверь, захожу в квартиру. Снимаю с плеча гитару, прислоняю к стене. Она падает, я ловлю ее за ручку чехла, осторожно кладу на пол.

– Эй, есть здесь кто живой?

– Я на балконе! – кричит мама.

Я снимаю кроссовки, прохожу через комнату, выхожу на балкон. Мама курит. Она курит редко – только когда ее достают на работе. Она работает в турфирме – уже пять лет, а до этого вела географию в школе.

Я спрашиваю:

– Что, опять проблемы на работе?

– Можно сказать и так.

– А что случилось?

– Так, ничего. Мелочи. Не хочу об этом. Все пройдет…

– Вспоминать не надо…

Мама тушит сигарету о поручень балкона, кладет окурок на карниз, чтобы потом выбросить. Она никогда не бросит окурок вниз. Говорит, что так делают только люмпены.

– Как репетиция?

– В общем, нормально. Но базе той больше не будем.

– А почему?

– Так, хозяин какой‑то странный. Очень странный. Кстати, барабанил когда‑то в «Землянах».

– Группа моей молодости. А куда они делись потом?

– Не знаю. Кому они на фиг нужны?

– Как это – кому нужны? Их вся страна практически слушала. «Но снится нам не рокот космодрома…»

– «Не эта ледяная синева…», – напеваю я, пародируя.

– И все‑таки, лучше, чем официоз. Леонтьев, Пугачева, Кобзон…

– А «Земляне» – не официоз?

– Не настолько…

– И тебе они правда нравились?

– В общем, нравились. Только не эта песня, а другая. Ее реже крутили по телевизору. Называется «Путь домой». А потом появились итальянцы…

– И ты слушала итальянцев…

– Ну да, итальянцев. Челентано, Тото Кутуньо, кто‑то еще там был… Да черт с ними со всеми. Я музыкой не очень увлекалась. Так, слушала иногда. Поэтому удивительно, что ты вдруг так увлекся. Ты что, хочешь стать музыкантом, заниматься этим серьезно?

– Не знаю, вряд ли. У нас музыка непопсовая, играем для себя.

– Для самореализации?

– Вроде того.

Подхожу к окну. Серо и пасмурно. Над домами плывут тучи. На шоссе, в сторону центра – пробка.

Первых двух пар по пятницам нет, а дома сидеть тоскливо. Я стаскиваю спортивные штаны и натягиваю джинсы.

Перехожу Шипиловский проезд, иду вдоль зеленого забора. Над ним накручены петли колючей проволоки. Слева, за таким же забором – кирпичное строение с трубой. Вокруг него бегают собаки. Одна замечает меня, гавкает. Я не реагирую, собака замолкает.

Забор кончается. Внизу – овраг, за оврагом – лес, еще дальше – микрорайоны одинаковых домов. Забор покрыт разноцветными надписями, большинство нечитаемы. Одна – явно свежая, черным фломастером: «Кто это прочитал тот пидарас».

Под ногами – пачка от сигарет «L&M», раздавленная пластиковая бутыль от пива «Очаково». В землю впечатались пробки от «Клинского», «Балтики» и «Эфеса».

Здесь по – прежнему тусуются тинэйджеры. Лет шесть – семь назад мы тоже тусовались на этом пятачке, между забором и оврагом, но редко. Чаще всего здесь сидели парни постарше, пили пиво или водку. А мы обычно сидели на трубах – две параллельные трубы теплотрассы проходят через весь овраг на высоте метров двадцать.

Настроение говенное. Последняя репетиция была дурацкой. Глеб орал на Леху – он неровно стучал. Леха нервничал и играл еще хуже. Я пытался разрулить ситуацию, но Глеб меня не слушал. Он пришел поддатый и на репетиции выдул две бутылку пива.

Не знаю, зачем все это надо? Зачем тратить время и деньги на «репы»? Может, ни фига не получится, никто не будет нас слушать? Может, нигде не сыграем вообще, никому не будем нужны?