– Ближе к щиту! – оглушительно громыхает над нами голос командующего Ринграна.

«Лера, нет!» – умоляет Рассекающая, но я вытаскиваю из кобуры дрожащего от нетерпения Пронзающего и навожу на вестников и обезумевших культистов, точно катком идущих по рядам эёранцев.

Туда же стреляют эльфы, туда устремляются поднявшиеся в воздух драконы. Пронзающий подпевает мелодии наших бардов и черпает, безгранично черпает магию моего источника, растворяется в ней.

«Я в восторге от твоего источника, от силы, от серийной активации», – рассмеявшись, он продолжает петь и выжигать врагов.

Из-за моей спины взвивается в небо фосфорная стрела, проходит дугой над войсками и, легко пройдя сквозь щит Заранеи, врезается в её грудь. Заранея опускает взгляд, усмехается, и стрела отваливается, рассыпается в фосфорный прах. Это сияние – это цвет некромантской магии, и стрела, легко пробившая защиту…

Позволив Пронзающему стрелять самому, оглядываюсь. Догадка подтверждается: из руки потемневшего трупа выдирают чёрный некромантский лук и передают бледному мужчине с блестящим от пота лицом. Его командир что-то кричит, тот кивает.

Понятно, почему стрела не подействовала на Заранею: это оружие против людей. Надо стрелять в её личей, в культистов, в барда её.

Снова вспыхивает печать исцеления, озаряя наши ряды белым сиянием.

Профессор-зомби Гирол что-то отчаянно кричит командиру, орущему на лучника. Женщина рядом с ними наблюдает за этим, приподняв бровь и насмешливо улыбаясь. Видимо, тоже некромантка: на шее у неё ожерелье из небольших черепов, один из которых лежит в ложбинке между огромными грудями. На заплетённых в тонкие змеиные косы волосах лежит костяной венец из чьего-то позвоночника, украшенный чёрными цветами. Брони нет, только тонкое платье из чёрных и белых полос, да ещё серебряный пояс с фосфорно сияющим на нём серпом. Кажется, она босая.

Рука с Пронзающим немеет, голова слегка кружится.

«Лера, останови его», – умоляет Рассекающая.

Командир испуганного лучника снова указывает на Заранею, но она ведь не человек. Идиоты!

За дуло выдернув из своей руки возмущённо закричавшего Пронзающего, пикирую к ним, едва не задеваю крылом женщину с серпом.

– Извините, – бросаю ей автоматически и дёргаю командира за бронированное плечо, ору сквозь шум битвы и вдохновляющую музыку бардов: – Стреляйте в личей! Этот лук действует только на людей!

Широколицый тёмненький командир испуганно распахивает глаза.

– Дайте мне выстрелить! – кричит Гирол. – Дайте! Я должен это попробовать прежде, чем сработает заклинание, и я лишусь разума! Я уже мёртв! Не жертвуйте жизнью напрасно!

Взгляд профессора-зомби такой… в нём и азарт, и мольба.

– Я должен попробовать, – повторяет он. – Должен ощутить эту легендарную силу! Хоть раз! Может, я до сих пор существую только ради этого, ради познания тайн великой и непобедимой Магарет.

– Не призывай богиню смерти раньше срока! – вскрикивает командир.

Непобедимая? Так её вроде Нергал победил, в заложницы взял, сбежал из царства мёртвых.

– Мне пора встретиться с Магарет, не ему! – Гирол указывает на мужчину с луком.

Тот трясётся, пот градом струится по его бледному до зеленоватого оттенка лицу. Во взгляде такая же мольба, как и в глазах профессора Гирола… Ну, конечно, я же денея, моё слово может решить всё.

«Стрелять, – стонет Пронзающий. – Пусти меня стрелять».

По щекам будущего лучника текут слёзы.

– Он не попадёт даже с расстояния шага, – рявкаю я. – Отдайте лук профессору Гиролу, пусть стреляет в лича. У лича больше шансов продержаться под напором зомби достаточно долго, чтобы отвлечь их от наших войск.