Энергии у неё хоть отбавляй, чтобы ответить на его первые, самые простые вопросы.

Давид вернулся к столу и планшету. Девчонка, вцепившись в кружку с остатками кофе, следила за ним с напряжённым вниманием.

Чуяла неотвратимое.

С чего бы начать?

Не с порочных ли ангелов?

— Надеюсь, завтрак не сильно тебя разочаровал, — не поднимая головы, Давид листал пересланные ему сообщения в поисках нужного.

— Нет. В смысле, всё было… спасибо.

— Если бы ты не умчалась из-за стола, как испуганная лань, позавтракала бы нормально, — он поднял на неё взгляд и улыбнулся намеренно хищно. — Но у нас впереди ещё множество завтраков. Голодать ты не будешь.

Зеленоглазая поджала губы, но от комментария воздержалась. Можно только представить, какими красочными эпитетами она награждала его прямо сейчас в своей голове.

Но ведь это с его стороны ещё даже не провокация. Так, разминка. Им предстоит ещё только определить, где проходят те самые заветные грани дозволенного.

— Ещё кофе?

Девчонка скосила взгляд на кофейник, мотнула головой:

— Нет, спасибо.

— Не бойся злоупотребить моим гостеприимством.

— Я предпочла бы в принципе им не пользоваться.

— Это легко было сделать. Не стоило соваться в мою московскую квартиру, только и всего.

Его посуровевший тон заставил её опустить взгляд и промолчать, будто она искренне раскаивалась в своём поступке.

Вот оно, снова. Невиннейший ангел, жертва лихих обстоятельств.

Но в чате всплыло то самое сообщение, и все иллюзии мигом померкли.

— Бог с ним, — подвёл черту он. — К делу. Расскажи-ка мне, Александра, что за редакционное задание ты выполняла вот тут.

Он сунул ей планшет с развёрнутой на весь экран фотографией. Его гостья опустила взгляд на снимок, и её глаза расширились от ужаса.

— Ты не подумай, что я не впечатлён, — Давид усмехнулся. — Но на работу журналистки это мало походит.

12. Глава 12

Вся кровь отлила от моего лица, и на мгновение даже почудилось, что у меня голова закружилась.

С треклятого планшета на меня смотрела… я. Яркий макияж, рискованно короткая юбка и туфли на болезненно высоких шпильках.

Я была на задании. В прошлом году. Получила наводку и, окрылённая успехами Жанны Смеховой, к тому времени собравшей на своём блоге внушительную аудиторию жаждавших эксклюзивов читателей, вышла, так сказать, на охоту.

Ничего в том ночном клубе эдакого не было. Но там были девчонки, с которыми поговорить по душам мне удалось бы, лишь прикинувшись одной из них — любительницей ночных развлечений. Верная Светка меня тогда подстраховывала.

Но на фото… боже. На фото всё это выглядело очень многозначительно. Даже фантазию не пришлось бы напрягать. В компанию стриптизёрш и клубных ночных мотыльков я вписалась как своя.

Разумовский молчал. Моей реакцией он сполна насладился. Теперь дожидался моего ответа.

— Послушайте…

— Не пойми неправильно, тело у тебя, конечно, что надо, — внезапно вклинился он, возвращая планшет в своё владение. — Тут, как говорится, нужно сразу руки на стол, чтобы ненароком не воздать ему должное, но… ай-яй-яй, котёночек. Как же так?

Он открыто надо мной издевался. Низкий голос пропитан сарказмом. Вёл себя так, будто на двести процентов знал, что возразить мне, в общем-то, нечего.

— Это… я… это не то, что вы… господи…

Я предсказуемо не смогла защититься. Мне требовалось время, чтобы правильно всё сформулировать. Да я даже не знала, откуда начать, чтобы ненароком не выдать о себе что-нибудь важное.

— Это фото… оно вырвано из контекста.

— Да неужели? — он снова опустил взгляд на экран, а я боролась с безумным желанием закрыть экран ладонями или ещё лучше — удалить из планшета злосчастное фото.