– Поздно уже. Ты с трудом стоишь на ногах.

Распахивает дверь. В нос ударяет знакомый запах детской смеси.

Сама включает свет и подготавливает постель для Ксюши. Берёт её. Укладывает в кроватку. Я отрешённо наблюдаю за слаженными действиями арабки, виском в холодную стену упираюсь.

– Я всё равно не усну... Пожалуйста. Разреши мне вернуться, – киваю в пустой коридор.

Но мои слова мало на неё действуют. Поправляет на ребенке одеяло и только после этого подходит ко мне. Замирает в паре сантиметров.

– Да что с тобой такое? – тихо говорит она. – Этот человек предатель! По его вине погибло столько народу. Твой отец погиб из-за него! Его разыскивают правительственные войска. Если сегодня он не умрёт на операционном столе, то завтра его точно повесят или расстреляют за содействие террористам...

Женщина смотрит на меня с осуждением. От её взгляда становится не по себе, а слова ранят больнее ножа.

Горло сдавливает спазмами. Становится трудно дышать.

– Ошибаешься! Тимофей никогда бы этого не сделал. Его подставили.

– Нет, девочка. Я не ошибаюсь. О твоём Полковнике знает вся страна. А завтра утром сюда приедет первый министр. Нельзя, чтобы тебя видели рядом с ним!

Во рту мгновенно пересыхает. Мне хочется пить...

– Почему ты мне не веришь? Тимофей не делал ничего плохого. Он не заслуживает...

Лейла молчит. Проводит ладонью по шёлковому платку. И бросает фразу, от которой я начинаю дрожать ещё больше.

– Мне жаль, но я ничем не могу тебе помочь.

Разворачивается и выходит, оставив меня задыхаться от несправедливости.

Они убьют его. Даже разбираться не станут. Просто убьют и всё.

Как предателя...

Слёзы душат, разъедают глаза.

Мне дико страшно. До дрожи в конечностях.

Кожу покалывает от паники. Низ живота сводит спазмами.

Хочется помолиться. Но слова всех молитв разом вылетают из памяти.

Я помню только: Господи, спаси...

Моя мысль обрывается от стойкого ощущения чьего-то присутствия.

Он рядом.

Стоит у меня за спиной.

Я втягиваю носом воздух. Чувствую запах чужака. Густой. Терпкий. Мужской.

Сглатываю ком в горле.

Мне страшно пошевелиться. Боязно сделать лишнее движение.

Инстинкты вопят об опасности. Хочется бежать, не оглядываясь. Но ноги немеют.

– Я же говорил, что мы ещё встретимся...

Сзади доносится низкий, хриплый голос. Царапающий слух. Вибрирующий от эмоций.

Он звучит как выстрел в тишине.

И тут же в моей голове вырисовывается чёткий образ мужчины. Слишком знакомый, чтобы оставаться безмятежной.

Я замираю. Каменею от ужаса.

Этот голос я узнаю везде. Его невозможно забыть, нельзя перепутать.

Чудовище...

Он нашёл меня.

***

– Чего застыла? – усмехается мужчина. И от этой многообещающей усмешки мне становится не по себе. – Удивлена. Думала, не найду тебя?

– Что... – мой голос дрожит от страха. – Что тебе от меня нужно? – напрягаюсь, инстинктивно делаю шаг назад и спиной упираюсь в стенку.

Морщусь от острой боли.

Звук тяжёлых шагов в пустой комнате отзывается во мне громким эхом. В нос ударяет запах спекшейся крови вперемешку с медикаментами, мгновенно вызывая тошноту.

Он рядом.

Стоит напротив меня, позволяя разглядеть каждый миллиметр ненавистного лица. И мысленно унестись на несколько месяцев назад. В нашу первую встречу...

Косарев Михаил Константинович. Майор. Правая рука Полковника.

Этот человек потряс меня изначально. Высокий, крепкий, мощный, хоть Тимофею уступал изрядно. Самоуверенный и наглый. Гордый разворот плеч и взгляд настоящего хищника, от которого внутри неудержимо разрастается беспокойство.

В тот день он знатно выпил. Отмечал очередное повышение по службе. Настолько, что перестал себя контролировать и...