Нагибаюсь, чтобы взять простынь из таза и замираю. Такое ощущение, что кто-то за мной наблюдает со стороны леса. Неприятный холодок пробегает по спине. Медленно выпрямляюсь. Оглядываюсь по сторонам. Натыкаюсь взглядом на Волкова. Фух! Уж лучше он, чем какой-нибудь маньяк.

– Доброе утро! – киваю хозяину дома.

– Доброе! – бросает Андрей в ответ. – А что автоматическая сушка сломалась?

– Нет, - понимаю, к чему он клонит. – Просто бельё, высушенное на улице, пахнет лучше. Солнцем и хвоей. Ваш дом же рядом с лесом стоит.

– Я заметил, - саркастично парирует Волков. Проходит мимо беседки.

Утренний ветерок доносит до меня тонкий запах цитрусового парфюма, которым, кажется, пропитался этот альфа-самец, и пота. Судя по внешнему виду, отец Кристины вернулся с пробежки. Темно-русые волосы взъерошены. Мокрая футболка облегает мощный торс, на котором нет ни капли лишнего жира. Свободные шорты не могут скрыть упругий зад и жилистые бёдра. *ляяя! Да он просто ходячий секс! И вот что удивительно: запах его пота не вызвал во мне отвращения. Наоборот, понравился. Помню, как испытывала приступы тошноты, если от бывшего парня пахло потом. Это было невыносимо. А здесь, казалось бы, посторонний мужик. И совершенно обратная реакция.

Покончив с бельём, отправляюсь на кухню. Надо что-нибудь приготовить на завтрак. Понятия не имею, чем привык услаждать свой вкус по утрам, герр Волков. Не иначе как фуа-гра и изысканным французским шампанским, но в холодильнике не обнаружилось ни того, ни другого. Зато был творог. Быстро смешав его с яйцами, мукой и изюмом, ставлю на плиту сковородку. Мысленно ёрничаю: «Извините, Ваше высочество, но на завтрак будут простые крестьянские сырники!»

Через полчаса Андрей спускается на кухню. Боже… Выглядит он – отвал башки! Тёмно-синие слаксы сидят идеально. Надо бы лучше, да некуда. Тонкая белоснежная рубашка оттеняет бронзовую кожу. Будто Волков не из Австрии приехал, а прямиком с Сейшельских островов. Ботинки – не ботинки. Произведение искусства. Их цену мне и представить страшно. На запястье не кричащие, но определённо дорогие часы. Ещё влажные после душа волосы зачёсаны назад. И запах! Его парфюм, от которого сносит крышу и хочется выть на Луну.

Да за что же мне такое наказание? Нет, надо срочно съезжать из этого дома. Иначе, так и до греха недалеко. Хотя вряд ли красавец-миллионер захочет согрешить со мной. К нему поди бабы в очередь выстраиваются. Одна другой гламурнее. А он только и знает, что выбирать: блондинки по чётным дням, брюнетки по нечётным. Или наоборот. Вообще удивительно, что он за столько лет после развода не женился повторно. Хотя нет. Не удивительно. Зачем ему связывать себя обязательствами с одной женщиной, если он может каждый день иметь новую?

– Завтракать будете? – спрашиваю робко.

– Нет, спасибо. Просто кофе выпью, - идёт в ту часть кухни, где стоит кофемашина. На меня даже не смотрит. Словно я часть интерьера, которая не представляет собой никакого интереса. Ну ладно, хоть не злобствует сегодня утром. И на том спасибо.

На полдороги останавливается. Принюхивается.

– Ты что-то готовишь? – вздёргивает бровь.

– Сырники. Уже готовы.

– Сырники? – переспрашивает удивлённо. Странный. Он что? Никогда не слышал о таком блюде?

– Сырники. Это из творога… - начинаю пояснять.

– Я знаю, что такое сырники, - делает себе кофе.

– Будете? – снова предлагаю.

– Буду, - внезапно соглашается он.

Даже не знаю. Радоваться или нет. А ну как ему не понравится мой кулинарный шедевр? Но делать нечего. Ставлю тарелку с румяными сырниками на стол. Лезу в холодильник за сметаной.