Толкаю дверь внутрь и тону, в буквальном смысле задыхаюсь. Мой враг везде и всюду. В подушках, одеяле, комфортном кресле у письменного стола, вещах, небрежно сброшенных у изножья кровати. Все пропитано запахом врага!

Легкое головокружение не мешает пролезть укромные уголки, выдвижные ящики стола и полки платяного шкафа. Включаю фонарик на телефоне, перелистываю разбросанные листы бумаги, пересчитываю пальчиками страницы записной книжки, но хозяин будто знал о моем визите. Нет ничего, что могло подсказать его имя: счетов за дом, приглашений, рекламных буклетов, не говоря о документах. 

Дом полностью обезличен: отсутствие фотографий, текстиля на окнах, цветов. Лишь функционал: утолять голод, восстанавливать силы, соблюдать гигиену, развлекаться просмотром телевизора. 

Тихим рычанием выдаю разочарование и злость.

Мой рискованный поступок ни к чему не привел. 

Пора уходить, но что-то меня задерживает, не отпускает, наполняет тяжелую душу еще большей тоской. Непрошенные слезы собираются сорваться с ресниц, а мной овладевает бессилие.

Опускаюсь на постель, нет смысла скрывать свое присутствие, каждая комната в доме сохранит мой шлейф. Ладонью разглаживаю складки покрывала, поднимая в воздух новую терпкую порцию запаха, поправляю подушку. Пальцы маниакально борются с неровностями ткани… подхватывают за угол наволочки, и мое лицо погружается в мягкость. 

Резко отшвыриваю, словно в руках ядовитая змея. Что я творю?! «Дура! Идиотка!» — проклинаю себя сбегая по лестнице.

Только что застилала постель того, кого ненавижу, прижималась щекой к подушке того, кого презираю!

Не врала Вика, я двинутая на всю голову. 

Не замечая никого и ничего вокруг, сбегаю.

Поглощая свежий морозный воздух, удивляюсь упорству Стаса, вибрация телефона в кармане не прекращается. На экране пять процентов зарядки, и еще один требовательный вызов. 

— Ну чего тебе?! — У входа в хостел оглядываюсь по сторонам: — Стас, я очень устала. 

— Приве-е-ет, — пьяно тянет.

— Здоровались. 

— Яночка, только ты меня можешь спасти. — Стас старательно перекрикивает музыку. — Только ты, солнышко. Не орите, я не слышу. Ян, ты тут? 

— Тут. Ты опять проигрался? 

— Почему сразу о плохом? Я просто не могу попасть домой. Вика ключи утащила и свалила к кому-то на дачу. А второй комплект так и остался у тебя. 

— Ты где? — подавляю скопившееся раздражение. 

— В «Соколе».

— Жди.

Пользуюсь моментом и забираю сумку из квартиры Стаса, без лишних встреч и неприятных разговоров. 

Взамен кровати приходится снимать двухместную комнату в хостеле, сумка никак не хотела помещаться в ящик для ценных вещей.

Иду к клубу пешком, пятиминутная прогулка немного успокаивает. 

Беспрепятственно прохожу внутрь. Сразу у входа столпотворение, моя усталость решительно работает локтями, прокладывая путь. 

— Бронь. Рокотов. — Твердый женский тон вплавляется в разум. Я слишком вымотана, если фамилия врага мерещится средь множества шумов.

— Я внутри, — отвечаю на вызов. — Вижу тебя, — поднимаю телефон над головой и машу. Стас пытается докричаться мне в трубку. 

Лавирую между танцующими. Не терпится отдать ключи и уйти. 

— Ты пришла. — Стас неуверенно поднимается и тянет руки обнять меня. За столом еще двое ребят из его мастерской, все трое примерно в одном состоянии — откровенно пьяны. — Мужики, я поговорю с моей Яночкой и вернусь, — прикладывает ладонь к груди, извиняясь. 

Начинается… 

— Нет. У меня нет времени и желания разговаривать. Убери сразу в карман, чтобы не потерять, — оставляю связку ключей на столе. — Стас, тебе реально хватит, — удерживая за плечо, придавливаю к дивану.