— Вполне, — выхожу из-за стойки. 

— Меня зовут Рос. 

— Яна.

— Оставь настоящее имя при себе. Куколка подходит. Тебя не тронут, я позабочусь, если, конечно, не будешь активно крутить задницей. Жду вечером? 

— Да. Спасибо, Рос. 

— До шести, — строго напоминает. 

Приходится купить сменный комплект белья и темную водолазку. Сейчас то время, когда лишнее внимание мне только повредит. 

Первый рабочая смена проходит легко. Рос присматривается, дает посильные задания, я больше работаю в зале, чем ношу тяжести, которыми меня пугали. 

— Не переживай насчет денег. У меня отличная память, никто не уйдет не расплатившись. — Мужчина наполняет третью кружку пива. — Сегодня можешь закончить раньше, завтра будет аншлаг. Силы нам пригодятся. 

— Какой-то праздник? — поправляю высокие бокалы, равномерно расставляя на подносе. 

— Еще бы. В баре появилась ты. Сарафанное радио разнесет за один день. Вот посмотришь. Иди, ждут. 

— Да-да, — сбрасываю звонок Стаса, пряча телефон в карман. 

Заканчиваю смену. Обещаю Росу прийти с утра и помочь убраться после ночи. 

Намечаю себе задачи: полностью превратиться в слух, не терять ни единого слова, примечать происходящее и познакомиться с парнем, что разговаривал с Росом на кухне. 

На улице меня ждут долгожданная тишина и приятный легкий морозец. Посетители у входа с интересом посматривают, как я прохожу к ровному ряду байков и сажусь на свою «девочку». 

Еще утром оплатила кровать в хостеле, мне не нужно искать место ночлега. Медленно пробираюсь по темным улицам города, не тороплюсь, наслаждаюсь каждым глотком свежего воздуха. Так и держусь спальных районов, игнорируя яркие вывести и скопления людей и автомобилей. В огнях фар поблескивает синий знак, информирующий, что я покидаю город. Спускаюсь с трассы, крадусь знакомой дорогой. Во мне играет азарт, подталкивает на безрассудства. 

Прячусь в тени напротив дома блондина. Фонарь над входной дверью приветливо освещает часть фасада, а темнота в окнах манит меня, зовет войти внутрь, разрешает осмотреться, проникнуть в жизнь моего врага. 

Пересекаю улицу, словно воришка, прижимаясь к стене, заглядывая в окна. Нужна секунда на раздумье. Дергаю наудачу оконную раму, с восторгом отмечая волчью беспечность. 

Скрип окна уже привлек бы хозяина дома, подтягиваюсь, неуклюже спускаясь на пол кухни. 

Осмелев, быстро осматриваю первый этаж: кухню, совмещенную со столовой, гостиную, что с легкостью можно назвать кинотеатром. Здесь настойчиво витают два мужских запаха. Один из них мне знаком— склоняюсь к подушке дивана и втягиваю воздух. Еще и еще… как же мало! Растерянно подавляю грудной стон. Кончики пальцев порхают над тканью, требуя коснуться. 

Второй запах я просто слышу. Он не манит, не будоражит, не заставляет внутри разгораться вибрацией. 

Абсолютная тишина дает согласие подняться по лестнице. 

Теряюсь на распутье между четырьмя закрытыми дверями.

Что я хочу найти? Подтверждения, что блондин именно тот, в чьи глаза я всегда хотела взглянуть. А после спросить, как ему живется, зная, что он предал своего друга?!

Звук проезжающего автомобиля врывается в сознание, я уже не выбираю, дергаю ближайшую ручку двери, прилипаю к окну. Кто-то покидает территорию поселка. Больше не медлю. Осматриваю спальню — это не комната блондина, другого жильца. 

Средние двери — пустующие помещения, нет мебели, личных вещей, в коробках, брошенных посередине, книги, абсолютно новые, каждая запечатана в полиэтилен. 

Четвертая, дальняя дверь от лестницы … Его. 

Не сразу касаюсь металлической прохлады. Кончики пальцев подрагивают, дыхание частит… и это только стены. А что будет, встреть блондина лично, вот так, почти вплотную?