- А ты был на похоронах? – Зеркально отражаю его действия, имея в виду чёрный байкерский прикид.

- Я угадал?

- Нет. А я?

- Нет. – Его длинные пальцы принимаются постукивать по деревянной поверхности стола. Я же заглатываю очередную порцию текилы. – Хотя я на это надеялся.

Что это может значить? Если я спрошу, он не ответит.

Вит – закрытая на замок книга, спрятанная в самом дальнем отделе библиотеки, куда никто не может добраться.  

Что он прячет? Чем не хочет делиться с окружающими и от чего бежит? Его эмоции улавливаются в мимолётных движениях глаз, бровей. Вокруг рта нет морщин – он редко улыбается, зато вокруг глаз их множество.

Я с лёгкостью могу написать книгу «Как определить степень злости Вита Грома по интенсивности подскакивания пирсинга в его носу».

Вот и сейчас он делает резкий выдох, отчего серёжка дёргается вверх, затем оседает. Поворачиваю голову в сторону, куда направился его взгляд.

Ох, блин.

Его узнали. И теперь к нам всё ближе подбираются фанатки, окружая плотным кольцом, готовясь в любую секунду атаковать своего кумира. Их правда так много, или это у меня в глазах двоится?

- Я передумал, - поспешно, но решительно произносит Вит, после чего поджимает губы. От дискомфорта у него напрягаются скулы, и желваки заходили ходуном.

- Опять? – выдыхаю осипшим от жжения и кислоты лимона голосом. – Не слишком ли часто?

Кто-то из толпы выкрикивает его имя, Вит сжимает кулак, пытается вдавить его в стол. Вновь тянусь к бутылке, но мою руку перехватывают. Возмущённо охаю. Вит дёргает меня на себя, одновременно двигаясь мне навстречу. Встречаемся лицом к лицу в центре столешницы. Вздыхаю, готовясь резко высказаться, но теряюсь.

Мои глаза тонут в тёмно-синей, почти чёрной бездне. Вит словно поймал меня в ловушку. Я задерживаю дыхание, но не могу отвести взгляд.

- Не будет дороги назад, - горячее дыхание обдало мои губы. – С этой минуты начнётся игра. Давай устроим шоу?

Вторая рука парня зарывается в мои волосы, обхватывая шею сзади. Скалюсь, шипя, когда пальцы больно тянут волоски, зацепляясь за слипшиеся от лака пряди. Вит прислоняет свой лоб к моему, на секунду замирает. Нос улавливает незнакомые запахи дыма и сырости. Со всех сторон щёлкают вспышки фотокамер, и я понимаю, о каком шоу идёт речь и какая игра начинается.

Я согласилась стать его ширмой. Теперь при каждой встрече он будет выставлять меня вперёд, словно манекен на витрине. Я усвою это правило.

Но он ещё не знает, что игра не будет односторонней. Вит Гром тоже станет моим щитом. Я выдвину его между собой и своей семьей. Фальшивые отношения спасут меня от реального брака.

Низ живота тяжелеет, а в груди вспархивает ворох крылатых созданий. Я не хочу ничего этого чувствовать, но это невозможно, когда дело касается парня с пронзительными синими глазами.

Отстраняюсь, чтобы ещё раз посмотреть в его глаза, стремясь разглядеть хоть какие-нибудь эмоции. И я вижу опаску. Словно Вит… боится меня. Хватка на шее становится сильнее. Вит удерживает меня, решив, что я пасую.

Но как он сам сказал – назад дороги не будет.

Я поднимаю голову, чтобы устремить губы ему навстречу. Пусть ему это не нравится, а прошлый поцелуй оставил его равнодушным, вызвав горькое послевкусие у меня. Сейчас это неважно. Главное, чтобы мы оба получили желаемое.

Вит медлит, но все же касается своими губами моего рта.