Арслан выдерживает паузу.

– Ты же не хочешь проблем для меня и своего отца? Ты же разумная женщина, не так ли, Диора?

– Хотелось бы верить, – усмехаюсь. – Но все же интересно, что под этим подразумеваешь ты?

– В первую очередь ты хранительница очага и будущая мать, – он одаривает меня снисходительно-ласковой улыбкой. – Не надо лезть в суровые игры взрослых мужчин. Тебе это не нужно.

– А ты, стало быть, лучше всех знаешь, что мне нужно? – я до боли в пальцах стискиваю ложку.

– Конечно. Я же твой муж, – отзывается невозмутимо. – И вообще, давай будем откровенными. Зеленая энергетика, возобновляемые источники энергии, борьба с глобальным потеплением – это все очень трогательно, но, по сути, не больше, чем баловство. Поверь, когда у нас родятся дети, ты выкинешь эту ерунду из головы и даже не вспомнишь. Поэтому сейчас, пожалуйста, держи себя в рамках, ладно? Не перегибай палку.

Его слова задевают за живое. Баловство, значит? Ну наконец-то муж напрямую высказал все, что думает о моих усилиях. Он-то занимается серьезными делами, а я, получается, так, дурью маюсь.

Глупая женщина, наивно поверившая в то, что может что-то изменить.

– Что значит, не перегибай палку?

– Не зли высокопоставленных людей, – Арслан неспешно отпивает сок из стакана. – Хочешь копошиться в своей зелени? Копошись. Но помни, что это все временно.

– Тимур Алаев так не считает, – с вызовом произношу я.

– Ну, в чем-то он, бесспорно, молодец, а в чем-то заблуждается, – пожимает плечами муж. – Мы люди, а не боги. Нам свойственно ошибаться.

– Даже тебе?

Снова повисает тишина. Некомфортная. Пропитанная протестом и сопротивлением.

– Диора, не начинай, – произносит предостерегающе.

– А почему? Ты же начинаешь.

– Хочешь очередного скандала? – на скулах Арслана разгуливают желваки.

– Нет. А ты?

– Я хочу иметь нормальную покладистую жену, – он чересчур грубо втыкает вилку в говядину, отчего воздух прорезает неприятный фарфоровый скрежет. – А не вечно огрызающуюся активистку, которую парниковый эффект заботит больше, чем потребности мужа.

Я прилагаю усилие и проглатываю упрек. В конце концов, тут Арслан прав: климатические проблемы и впрямь волнуют меня больше, чем он.

– Ты жалеешь, что на мне женился? – спрашиваю, помолчав.

Не из вредности, нет… Мне правда интересно услышать ответ.

Арслан перестает жевать. Проходится по мне оценивающим взглядом и, промакнув губы салфеткой, говорит:

– Сожаления – вещь бессмысленная, Диора. Прошлого все равно не изменить, а вот будущее в наших руках.

Мы молча продолжаем нашу неуютную трапезу, а я все раздумываю над его словами. Прошлое нам и впрямь не подвластно, а вот будущее – вполне. Так, может, хватит жить с оглядкой на то, что уже не имеет значения? Иначе новое так и не получит шанса войти в жизнь, а минувшее плавно перетечет в грядущее. Без каких-либо изменений.

Доедаю суп и, сославшись на нужду, скрываюсь в уборной. Сделав свои дела, замечаю на трусах темно-алое пятно. Месячные пришли. Значит, мои яйцеклетки вновь не смогли найти общий язык со сперматозоидами Арслана. В этот раз, как и в много предыдущих, я опять не стану мамой.

Что ж, раз я не беременна, то, по логике мужа, у меня есть полное право и дальше заниматься своим «баловством».

Черт… Это могло бы быть очень смешно, если бы не было так печально.

Меняю белье, вставляю тампон и, опустив крышку унитаза, сажусь сверху. Пару минут провожу в напряженных размышлениях вперемешку с сомнениями, а затем все же достаю из кармана телефон и торопливо набираю сообщение: «Я готова выступить на дебатах».