. Черт! Я думала, он не услышит…

- Так говорю, Миланова твоя невеста? – болтнула я первое, что пришло на ум, а ум у меня сегодня был что-то не в форме. – Всё серьезно, да? Можно вас поздравить?

Острота во взгляде Соколова стала ощутимее, а на красивом лице засеребрилось холодное раздражение.

- Да, всё серьёзно, - отрезал он. – Поздравлять не стоит.

- А, ну… Тогда сил тебе и терпения с ней.

Я нахмурилась и, сложив руки на груди, посмотрела в окно. Бесила вся эта дурацкая ситуация… Если могла бы сейчас сбежать – уже была бы где-нибудь очень далеко.

- С чего такая злоба? – приподняв бровь, спросил Соколов.- По-твоему, я должен был теперь вечно за тобой на коленях ползать, умоляя вернуться?

Меня словно ошпарило. Я запнулась на полуслове, даже не зная, что сказать в свое оправдание.

- Я… Ничего такого не говорила, - скомкано ответила я и прикусила губу, отворачиваясь.

- Ты сделала свой выбор, Оля. Я его принял и пытаюсь жить дальше, как и ты, собственно. Уж прости.

Звякнуло уведомление, Антон нахмурился и снова вернулся взглядом к своему смартфону. Я же в свою очередь ощутила, как горят мои щеки и кончики ушей. Никогда еще не чувствовала себя настолько пристыженной.

В конце концов, Антон был прав. Каждый из нас пытается как-то наладить личную жизнь, что в этом удивительного? Миланова – это жесть, конечно, учитывая, что именно из-за неё я тогда не поехала на ту злополучную вечеринку к Дымову… Но мне бы вообще в тряпочку молчать. Даже представить страшно, что сказал бы Антон, узнав, что я встречалась с Дымовым?

Особенно учитывая их драку, произошедшую после нашего с Соколовым разрыва…

- Мне нужно съездить кое-куда, - сказала я.

- Куда и зачем? - не глядя на меня и продолжая что-то набирать в телефоне, спросил Антон.

Я насупилась. Блин, так бесит, сил моих нет.

- Я не собираюсь никуда сбегать, Соколов, - раздраженно бросила я. – Я прекрасно понимаю, что от этого зависит благополучие моего брата.

- Куда и зачем? – медленно и холодно повторил вопрос Антон, чуть прищуриваясь и сверля меня ледяным взглядом.

«Черт тебя дери, Соколов!» - взвыла я про себя, едва не плача. И всё же, вдох-выдох, взяла себя в руки. Начну истерику – вообще уйдет и слушать не станет.

- К врачу.

- К какому?

- Тебе не без разницы к какому? – вспыхивая с новой силой, спросила я. – К тому самому!

- Ты плохо себя чувствуешь? – приподнимая бровь, спросил Соколов. – Я могу вызвать врача сюда.

- Меня наблюдает МОЙ врач, Соколов, - ответила я, складывая руки на груди. – Мне другие не нужны.

- Наблюдает?

Антон замер со смартфоном в руке, ещё пристальнее всматриваясь в мое лицо.

- Да, наблюдает, - ответила я.

На лице Соколова мелькнула тень подозрения.

- А что с тобой?

- Я беременна, - солгала я с совершенно безразличным видом.

3.2

Соколов даже побледнел. Уставился на меня так, словно у меня пальма из головы выросла.

- Почему… - выдохнул он. – Почему ты не сказала мне?

- Соколов, это была шутка, - ухмыльнулась я. – И с чего бы я должна была тебе говорить, даже если бы это было правдой?

Антон шумно выдохнул и закрыл глаза. Он покачал головой и посмотрел на меня, не скрывая усмешки.

- Ну и шуточки у тебя, Кузнецова.

- Один-один, мастер над смешинками, - припомнив ему заключение контракта, ответила я. – Мне нужно к моему психотерапевту. У неё очередь на месяц, но меня она сможет принять сегодня – мы уже созвонились с ней.

- Я отвезу тебя.

- Зачем? – удивилась я. – У тебя же работа. Я и на такси доеду.

- Перенеслось кое-какое мероприятие, и до вечера я буду свободен, - подхватывая пиджак, ответил Антон. – Так что собирайся и поехали. Заодно расскажешь всё.