Лучше дышать с ошейником, сдавливающим горло, но дышать. Чем вовсе разлагаться где-то в недрах истоптанной промозглой земли.

Так я думал раньше.

Разминаю шею, наклоняя поочередно то влево, то вправо, и по жёсткому ворсу потрёпанного ковра босыми ногами дохожу до продавленной кровати.

Господи... Как я мог в восемнадцать лет, будучи трезвым и здравомыслящим, решить, что лишиться фамильного поместья и материальных благ, влачить жалкое существование шестерки Миротворцев - это лучше, чем сдохнуть?!

С поцарапанной поверхности старой тумбы на меня смотрит ненавистный планшет с горящим экраном, что как минимум раз в несколько недель напоминает о том, как низко я пал. Я сам себе противен. И уже заранее ощущая острую неприязнь к ещё не распакованному сообщению (даже угадывать не надо, кто пишет), открываю письмо.

"Нашёл, чем занять твоё время. Твой выход, Фишер. Сэм."

Адрес и имя; фото, сделанное на стандартную камеру. Миротворцы не любят пачкать руки и делают это только в крайних случаях. Тратить же свое руническое колдовство на Теней точно не каждый из них соизволит, считая это ниже собственного достоинства.

- Себастьян Лоуренс, - усмехаюсь мрачно, глядя на раскрытое фото на планшете, - не повезло тебе. И где ж ты нагрешил?

Спустившись вниз, нахожу в гостиной Чезаре, задумчиво рассматривающего что-то в планшете.

- Построй мне портал, у меня работа появилась.

- Может, пора их послать и принять тот факт, что Эдвину помогли исчезнуть? Помнишь же ту шумиху, когда говорили, что Миры его помиловали?

- Обязательно пошлю, когда хоть на долю секунды продвинусь, Чез. Спасибо за твой ценный совет.

- Фишер, я ж по-дружески. За восемь лет ничего не поменялось, сам видишь.

- Именно поэтому от одной-двух Теней ничего не потеряю. Какая разница: ровно восемь лет или восемь лет и пара месяцев.

- Год назад ты точно также говорил, - хохочет Манчини, но в глазах не улавливается и намека на смешинки.

Говорил... Чезаре прав. Всё, что сейчас я собой олицетворяю: гордая разрушительная злоба и жажда мести. Это позволяет держать на плаву корабль под именем Кай Фишер. Корабль, брошенный судьбой и обстоятельствами в самую пучину безысходности.

Где главную роль сыграл Дом Фишеров. И моя фамилия с тех пор, год за годом, работает против меня.

- Думал, в тебе уже всё давно погибло, - во внимательном взгляде друга читается молчаливая поддержка.

- А, ты про эту страдалицу - надежду на нужный исход? - усмехаюсь. - Ты перепутал с жаждой отмщения.

Чезаре всё знает. Всё понимает и не лезет, молча подставляя свое дружеское плечо. Всегда удивлялся этому человеку и его способности идти до конца, понимать с полуслова и...

Нужное трёхэтажное жилое здание из серого кирпича с обшарпанным фасадом, находится в нескольких минутах езды. Или в секунде перемещения через один колдовской портал.

Нахожу нужную невзрачную деревянную дверь и поднимаюсь к ней по бетонной грязной лестнице. Звонок жужжит, отдаваясь в ушах скорбью и последним свободным вдохом ничего не подозревающей Тени.

- Кто? - доносится с той стороны двери мужской недоверчивый голос.

- Доставка, - рявкаю я, придав голосу жёсткости.

- Я не вызывал...

Да какая разница, вызывал или нет, я всё равно зайду. В подтверждение моих слов, прочная деревянная дверь слетает с петель, являя на обозрение сгорбленную фигуру - хозяина этой берлоги. Стоит с опущенными от напряжения плечами, выставив перед собой руки, готовый в любую секунду сотворить руническое колдовство, наносящее урон чести, достоинству и здоровью непрошенного гостя. Ну-ну, флаг в руки, Тень.