Захожу в комнату. И что-то маленькой пчелкой вжикает на подсознании, словно несостыковка. Но слишком незначительно, чтобы я сконцентрировалась на этом.

Останавливаюсь, вспоминая куда положила пульт от плазмы.

Возле подушки, точно. Придерживаясь одной рукой за стену, поднимаю пульт. В голове рисуется комната. Ловлю себя на том, что стала забывать цвета. Картинка, увы, сереет и выцветает. А иногда цвета меняются или принимают в моем воображении какой-то неестественный вид, и я долго вспоминая, какого цвета был предмет. 

Прорисовываю в деталях комнату, для профилактики памяти.

Вот здесь моя шашка должна быть.

Снимаю её со стены.

Занималась с семи лет. А потом... Всё. Отец запретил. Хоть она и не заточена, но папа боится, что при фланкеровке я могу ударить лезвием себе по лицу, шее или кисти. И травмироваться. Почти килограмм стали всë-таки.

Шашка ощущается в руках приятной тяжестью и знакомой формой. Перехватываю за рукоять, балансируя.

Я делаю это иногда, когда отца нет дома. Чтобы не потерять навык.

Отхожу на середину комнаты.

Размахивая шашкой прокручиваю её вокруг кисти. Рисую восьмерку и запускаю шашку по кругу, перехватывая за спиной левой рукой. Рисую пируэт левой, делая шаг вперед.

Скрип...

Застываю.

Я знаю этот звук. Так звучит моё кресло, если сидя на нём откатиться назад. А если оно пустое - то не скрипит. И тут же возвращается та самая пчёлка, что прожужжала на входе в комнату. Потому что дверь я оставляла открытой, а сейчас она была закрыта.

Медленно вращая кистью шашку между собой и отъехавшим креслом, слушаю оглушающее биение своего сердца.

Здесь кто-то есть. Теперь я очень явно чувствую присутствие. Моë громкое дыхание мешает мне слушать.

- Миша! - рявкаю я, вытягивая вперёд шашку.

Ощущаю, как все приходит в движение. Меня обдувает порывом воздуха. С рычанием рублю шашкой наотмашь перед собой.

Но мою руку жестко блокируют в запястье и локте.

- Тихо, не ори! - шепот в ухо. 

Ноздри ловят знакомый запах. Руки исчезают. От шока шашка вываливается из моей вспотевшей кисти, с грохотом падая на ковер.

- Ян?! - с лестницы.

Как это может быть?! Стою как истукан.

- Яна? - заходит Миша. - Ты чего кричала?

- Аа... - сглатываю ком в горле. - Я это...

Господи, неужели Добби?! Как он это сделал?! Чокнутый придурок!

- Шашка упала... Неудачно... Напугалась я, - несу какую-то несуразную чушь.

- Ты нахрена еë трогаешь, а? - рассерженно.

Присаживаюсь, поднимаю. Разворачиваюсь к Мише лицом.

Здесь есть только одно место где можно быстро спрятаться. За торцом шкафа. И чтобы Миша не прошёл в комнату глубже. Иду сама к нему навстречу. Протягиваю шашку рукоятью вперёд. Забирает из моих рук.

- Фланкировку хотела вспомнить.

- Повязки снимут, вспомнишь. Дурëха...

Слышу, как уходит, дверь закрывается. Приглушённые шаги по лестницы отдаляются.

Разворачиваюсь, и дойдя до торца шкафа, упираю руки в бока.

- Шагалов! У тебя кукушка совсем сбита?!

- Привет, Албанцева, - истерично хихикает этот неадекватный. - Я соскучился.

МАКС

- Мышь, ты крутая! - качаю я в восхищении головой. - Я впечатлился.

- Как ты это сделал, неадекватный?

- Ты чего тут с саблями этими творила?!

- Шашки это. Как ты прошёл сюда?!

- Это не так интересно, как вот это вот твоë... - пытаюсь подобрать слово.

- Фланкировка это! А если бы ты очередь по заднице выхватил, интересней бы было?!

- Да, ладно! Кому я нужен?

- Или лезвием по голове своей глупой!

- Не рычи, Мышка. Я ж не думал, что ты в охраняемом замке живешь! Случайно вышло. Телефон почему отключен?

- Папа забрал. Макс...

Проводит рукой по распущенным волосам, откидывая их с лица назад.