Мы самая красивая пара не только в автобусе, но и во всём городе. Это я наверняка знаю. В салоне общественного транспорта открыты все окна. Приятный ветерок шевелит волосы Мирона. Я не выдерживаю, достаю телефон и делаю наше селфи. Он наклоняется ближе ко мне. Я чувствую его жаркое тело совсем близко, его приятный аромат.

Фото великолепное, сразу ставлю на заставку его номера телефона.

 Мне приятно рядом с ним. Это из юности.

Корсаров, конечно, приставал ко мне жёстко, но если честно, то мне нравился его напор, и сопротивление доставляло своеобразное удовольствие.

 Он защитник.

 У него руки крепкие, с выпуклым рельефом вен. Он ими меня с двух сторон заключает в объятия, я стою спиной к окну, краснею. На него не смотрю, разглядываю нашу фотографию. Картинка меняется, на экране телефона, появляется надпись: «Заказ пирожных, Алла».

Поднимаю глаза на улыбчивое лицо парня и делаю знак, чтобы молчал.

— Здравствуйте, — делаю голос немного строгим.

— Здравствуй, Любонька, — скрипит женщина в возрасте. — У моей подруги в субботу день рождения, могу я заказать ей торт, чтобы не свечки задувать. Ну, ты поняла.

— Да, конечно. Какой вкус? Клубничный или вишнёвый?

— Вишнёвый. Позвони в домофон, я сама к тебе выйду, хочу посмотреть на тебя.

— Хорошо, я подойду. До свидания.

— До свидания.

Натянуто улыбаюсь и краснею до кончиков волос. Моя работа — последнее, с чем я познакомлю Мирона.

— Надо заехать в бутик вин, купить вишнёвый ликёр, — шепчу я.

— А где это? — хмурится Мирон.

— Рядом. На следующей остановке.

Я бы с ним везде ездила. Необычайное чувство защищённости и спокойствия рядом с ним. Иногда даже путаю чувства, вроде старший брат рядом, с ним очень надёжно. И хотя мы молчим большую часть времени, я получаю удовольствие. И он тоже. Потому что взгляд с меня не сводит, улыбка на губах. И так несмело, когда стоим у дверей автобуса, прикасается к моей руке. И я отвечаю взаимностью. Теперь мы держимся за руки.

Мирон первым выскакивает на остановку, и я чувствую, как его рука напрягается, пытаясь меня приподнять и опустить вниз.

Город шумный, жаркий, красивый. Много людей, разнообразно одетых, в очках от солнца. Машины гудят в час пик, образуются пробки. Играют мелодии из открытых окон. Водители и пассажиры глазеют на прохожих.

Мы проходим по брусчатке к красивой вывеске с пластиковой бутылкой шампанского. Это знакомое мне место. Одно из самых лучших в городе. Винный бутик.

Внутри кондиционер работает, прохладно. Пахнет виноградом. Вдоль стен стоят деревянные стеллажи. Для городских жителей — это крутой дизайн, я родилась в посёлке, для меня это неструганные доски. На них сено, а уже на сене бутылки с дорогими винами.

— Здравствуйте, — улыбается мне девушка-консультант.

— Здравствуйте. Мне, пожалуйста, вишнёвый ликёр, — поджимаю губы, кошусь на обалдевающего Мирона.

— Как в прошлый раз?

— Да, — достаю карточку.

Девушка на минуту исчезает.

— Вот это цены, — ошарашенно шепчет надо мной Мирон. — Может, сами разбодяжим?

— Нельзя, — шикаю, и он с пониманием отходит в сторону.

У меня скидочная карточка, оплачиваю покупку, чек естественно оставляю себе, потому что клиенты «разбодяжили» не пьют.

Выходим из тихого бутика на шумную, разогретую летним солнцем городскую улицу, я прячу бутылку в сумке, где лежит кобура, пытаюсь, чтобы Мирон не увидел.

— Пять тысяч?! — поражённо усмехается он. — Там даже пол-литра нет. Эликсир молодости? Панацея? Это вообще что?

Он смеётся, идет передо мной впёред спиной. Улыбка у него великолепная! Завораживает, гипнотизирует. Я пьянею и слабею.