— Хах. Это сколько же тебе лет?!

— М-м… Немного. По меркам драконов я в самом расцвете сил, а по меркам демонов — так и вовсе подросток.

— Значит, тебе больше ста?

— Куда больше.

— Двести?!

— Ещё больше… — задумчиво откликается дракон.

— Да по меркам Аштарии ты древний старик! — не удерживаюсь я.

— Хорошо, что мы не там, правда? — мрачно хмыкает муж, поднимаясь со мной по лестнице. И чем ближе становится третий этаж, тем мне страшнее.

Вытянув шею, я смотрю на перила… Лакированное дерево покрыто трещинами. Ничего общего с ночным видением, когда лестница казалась новой, будто недавно покрашенной.

Когда мы вступаем на третий этаж, половицы жалобно скрипят под нашим общим весом. Нас встречает звенящая тишина и аура запустения. Стены серые и без картин, в углах клубятся тени.

“Может, мне правда всё приснилось”, — мелькает мысль, но я гоню её взашей. Ведь если всё приснилось, то откуда я знаю имя “Эйда”!

Клоинфарн уверенно заходит в первую дверь — заброшенную гостиную. И кивает на портрет, приставленный к стене.

— Это видела?

— Да… — признаюсь я.

— Да ты прирождённый шпион, — хмыкает он, и, ничего не объяснив, выносит меня в коридор и идёт уже к другой комнате… той самой, где я видела его вчера. Мои нервы натягиваются струнами, а от лица отливает кровь.

Дракон шепчет заклинание, а потом, прижав меня к себе, плечом толкает дверь. Скрипнув, та медленно открывается перед нами.

Кажется, сейчас я готова к чему угодно! К тому, что нас встретит очередная жуткая тень… Или даже бывшая жена Клоинфарна выскочит с топором! А может, она лежит на кровати в вечном сне, как в сказке?

Или… Висит на крюке… Как в другой, более мрачной сказке…

Я крепче вцепляюсь в шею своего опасного мужа, когда он переступает порог таинственной комнаты, и уже совсем не рада, что напросилась сюда.

Взгляду открывается просторное помещение, освещённое тусклым мерцанием лампы. Нос щекочет застоявшийся вишнёвый запах. Я выхватываю взглядом лежащие у кровати дорогие туфли, будто только что скинутые с женской ножки.

На стуле висит когда-то красивое алое платье — а сейчас поникшее, с посеревшими от пыли оборками. Полки стеллажей заполнены женскими безделушками — шкатулками, заколками, гребешками, на туалетном столике лежит пудреница, она смотрит в потолок мертвым зеркальным глазом. Комочки белил рассыпаны по столешнице, точно её припорошило пеплом, а по стеклянному флакону духов ползут паутинки трещины…

Видимо, эта комната раньше и правда принадлежала жене Клоинфарна. Но, очевидно, её тут давным-давно нет.

Вместе с одеялом муж опускает меня в глубокое кресло… Усевшись, я осторожно провожу по нему ладонями. Кожа подлокотников слегка царапает - она вся потрескалась, точно от старости. Будто с момента ночного видения прошло множество лет.

Но как такое возможно?

Тем временем, подойдя к окну, дракон отдёргивает занавески, пуская в комнату свет и поднимая пыль. Сморщив нос, он поворачивает затвор и открывает раму. В комнату тут же врывается свежий воздух, вытесняя запах вишни и прибивая к стенам частицы пыли.

— Если дух моей бывшей жены где-то и обитает, то здесь, — повернувшись ко мне, ровным тоном говорит дракон. Он стоит спиной к свету, и его фигуру окружает белый ореол, а глаза на контрасте кажутся чёрными дырами.

— Она… погибла? — спрашиваю я, зябко кутаясь в одеяло.

— Да. Много лет назад.

— И стала призраком?!

— Нет. Призраков не существует. Говоря “обитает”, я имею в виду, что тут всё ещё чувствуется её… личность.

Я пытаюсь угадать эмоции дракона, но Клоинфарн ушёл в глухую оборону, а на поверхности оставил лишь гуляющую по губам ухмылку.