Это всё похоже на сон, но это не сон…

Он не пах псиной. Он не пах волком. Я прекрасно помню запах волка. Однажды, в детстве, родители водили меня в зоопарк и там я их встретила. Я стояла около клетки и не могла оторвать от них глаз, и мне было их безумно жалко: сильные, умные животные, запертые в неволе. Я тянула к ним ручки, чтобы их погладить, а они подходили ко мне, принюхивались и приветливо мне поскуливали. Перепуганные родители унесли меня оттуда рыдающую и больше в зоопарк никогда не водили. Но я их запомнила.

А он полз ко мне на пузе…

От него пахло густой, чисто мужской смесью ароматов: влажным лесным воздухом, наполненном запахом елей и мхов, а ещё нотками чего-то прохладного, свежего, как морской ветер. И этот его аромат окутывал меня полностью. Туманя разум.

А глаза его: яркие, ясные, золотистые, с красно-оранжевой радужкой, так смотрели на меня…гипнотизировали, затягивали в себя.

И я тянусь к нему, вместо того, чтобы ударить. Вдыхаю носом его пьянящий разум аромат, и он мне кажется до боли знакомым и… родным. Как будто я его где-то уже встречала, только вспомнить не могу.

Чувствую его шершавый язык на своей коленке, которую он осторожно лижет, не отводя от меня взгляда. И мне не противно сейчас, нет. Мне приятно.

А потом он аккуратно тянет меня зубами за подол платья.

И я ползу за ним, гремя ножами, которые всё ещё держу в одной руке.

Он толкает меня носом через дорогу, на которой стоят разбитые машины, до самого побережья, больше не позволяя остановиться ни на минуту.

Я чувствую его взгляд своей спиной, когда бегу по влажному, холодному песку до единственного бара, рядом с которым есть автобусная остановка…

Ускоряюсь, услышав в предрассветной тишине, громкий свист резко затормозивших колёс…

***

Закрываю глаза, подставляя лицо под струи воды, прокручивая в голове снова и снова события, произошедшие со мной сегодняшней ночью…

На остановке только парень-марокканец дремлет в обнимку со своими сумками, набитыми кучей «фирменного» барахла. Он может быть вполне не из Марокко, но это никому не интересно, здесь всех таких называют марокканцами.

Встрепенулся, почувствовав постороннего, подвинулся, приглашая присесть рядом.

-- Что непростая ночка выдалась? – спрашивает на смеси итальянского и французского.

Не сразу понимаю, что он имеет в виду.

-- Вода есть? – пить хочу жутко. Никогда со мной такого ещё не было.

-- Есть, -- отвечает и ухмыляется, сверкая белками глаз в предрассветной мгле, как фонариками.

-- В задницу пошёл, -- оскаливаюсь в его сторону, понимая, наконец, за кого он меня принимает.

Но видок у меня сейчас вполне соответствующий, тут даже не поспоришь.

Поправляю интуитивно своё короткое платьице, запахиваю плотнее куртку и отодвигаюсь в угол, подальше от него. Не боюсь его, даже наоборот, рядом с ним мне спокойнее сразу становится.

Меня колотит: от холода, от страха и от взгляда волка, который так и стоит перед глазами, -- взгляд, который невозможно забыть.

-- Возьми, накройся, -- протягивает мне плед, следом достаёт маленькую бутылку с водой.

-- Сколько?

-- Бери, -- отмахивается, растягивая рот в улыбке. – Ты там работаешь? – кивает на бар при яхт-клубе, рядом с которым мы с ним сидим на остановке.

-- Нет, -- отвечаю коротко, и припадаю уже, наконец, к воде, о которой столько мечтала. Становится чуть легче, а то меня уже всю высушило изнутри.

-- И что тебе даже такси не вызвали? Не договорились? – он болтлив и до неприличия любопытен.

Хотя может у них так принято? – не знаю. Не успеваю ему ответить, да и не нужен ему мой ответ. Похоже ему просто свободные уши нужны.