Мне и не нужно.

Я улыбаюсь беззвучно и прикрываю глаза. Контроля нет. Сейчас исчез тот последний мизер, что позволяли мне скользящие узлы.

Контроля нет. Веревка есть. И болью с каждой секундой наливается все больше невидимых полос на моем теле. Хорошо…

Как же хорошо…

Но…

Из забвения приходится выныривать.

Снова смотреть на мастера, который все так же тут, сидит на корточках, и смотрит, смотрит, смотрит…

— Мне пора, — произношу я четко и достаточно звучно.

В конце концов, я не из тех шедевров, которые висят на всеобщем обозрении вечно. Можно сказать, я — коллекционная собственность. И мой коллекционер уже, вероятно, меня обыскался!