“Лады. Тогда завтра я готов переписать тачку на тебя. Паспорт только взять с собой не забудь”.

Адель: “Так просто? Ты решил сдаться без борьбы? Три дня ведь всего прошло…”

Сергей: “Да, решил. За эти три дня я уже пожертвовал своим пищеводом и задницей. Больше я не планирую ничем жертвовать ради тебя и глупого спора. Я слегка не рассчитал свои силы. Ты победила в этой игре”.

Адель: “Я тебя не узнаю. Уваров, это точно ты?”

Сергей: “Я тоже себя не узнаю... Вырос из игр, наверное. Завтра у меня тренировка до двух. Подходи к половине третьего к машине моей. Там я всё тебе отдам”.

Адель: “Хорошо. Тогда до завтра?”

Серёжа читает сообщение. Я вижу как в поле набирается ответ, но затем он просто выходит из сети, так ничего мне и не ответив.

Получается, я победила? Похоже на то...

Только вот привкус этой победы какой-то пресный и плакать почему-то хочется.

Не выйдет! Не готова я всё это так оставлять. Я не приму такую победу. Не нужна мне его машина.

Эти три дня я просыпалась с приподнятым настроением, с улыбкой на лице. Я радовалась жизни и излучала лучики позитива, что у самой в глазах рябило, когда видела себя в отражении. Внутри меня было столько сил и энергии. Да я готова была горы свернуть, но всё разом испарилось бесследно.

Приняв безрадостный душ, я нахожу Серёжину настоящую страничку в закладках и "проваливаюсь" туда с головой. Минут десять разглядываю его фотографии, которые уже изучила до мозолей в глазах ещё до нашего формального знакомства.

Когда-то он мне даже нравился. Разумеется, до того, как я узнала, кого он из себя представляет.

Наверное, я как и многие повелась на внешнюю картинку.

Серёжа парень привлекательный. Я бы сказала, до неприличия привлекательный.

Густая каштановая шевелюра, идеальная растительность на лице. Его глаза графитового-серого цвета всегда блестят и переливаются, как полированная сталь под палящим солнцем. Мускулистое загорелое тело с парочкой татуировок, значения которых никто не знает… и пирсинг в соске.

Всё это может свести с ума любую глупую студентку... среди которых оказалась и я.

Ладно, скажу прямо, мне действительно нравился Уваров до поры до времени. Но ровно до тех пор, пока он не переспал с моей лучшей подругой.

После этого случая я возненавидела его. Беда в том, что иногда я забываю о своей ненависти к нему.

К примеру, как сейчас, когда предательские пальцы сами набирают ему сообщение, а потом нажимают кнопку "отправить": “Какой твой любимый кофе?”

Что я делаю? Ещё подумает, что я от него без ума.

Сообщение Серёжа читает сразу же. Ответа долго ждать не приходится: “Любой, только без перца. Хочешь пригласить меня на чашечку кофе? Я пас, сразу говорю”.

Адель: “Почему? Я ведь чисто по-дружески. Отметим мой выигрыш”.

Сергей: “Скорее, мой проигрыш. Ты ведь это хотела написать?”

Адель: “А что нам мешает отметить и то, и другое?”

Сергей: “Я люблю чёрный, без сахара. В полтретьего жду тебя. Мне нужно спать”.

Время десять, а он уже спать собрался. Это точно на него непохоже.

Стучу себя ладошкой по лбу, поражаясь своим гениальным умозаключениям.

Что я несу?

Чтобы точно быть уверенной, похоже это на него или нет, наверное, нужно хотя бы знать человека. Хорошенько покопаться у него в мозгах.

А я знаю его лишь по слухам и по парочке поступков, которые его совершенно не красят.

Но что если он совсем не такой, каким кажется или каким хочет казаться? Можно ведь допустить эту мысль?

Можно, думаю.

Нет, я не стану узнавать его. Не стану лезть ему под шкуру.

Да он и не позволит мне. Он ясно дал понять, что не желает больше связываться со мной.