– И ты примчался меня спасать? – мой тон полон сарказма.

– Я приехал, чтобы увидеть тебя, раз уж был неподалёку. Не хотел три месяца ждать нашей встречи в Москве.

– А ты уверен, что она состоялась бы? – скептически поднимаю бровь.

– Уверен.

Мать моя женщина! Ну почему я всегда западаю на невероятно самоуверенных мужчин?

С минуту мы едем молча, а потом у меня в голове будто тумблер щёлкает.

– Что значит “увидел, куда ты летишь”? Где ты мог это увидеть? - прищуриваюсь, с подозрением глядя на своего спутника. Неужели Соболев был прав, и Давид не просто так познакомился со мной в Стамбуле?

– На листке, который дал тебе служащий на рецепшен, было написано, - звучит вполне убедительный ответ. Давид же тогда рядом стоял, мог заглянуть и прочитать номер рейса и прочие данные.

– То есть ты с самого начала знал, как меня зовут?

– Угу, - утвердительно кивает он.

– А зачем в номере имя спрашивал? - въедаюсь взглядом в загорелое мужское лицо. Пытаюсь уловить… Что? Замешательство? Противоречие? Намёк на ложь? Однако Давид явно из тех людей, которые выдают свои эмоции мимикой, только если считают это нужным.

– Хотел, чтобы ты мне сама его сказала, - обезоруживает своей прямотой.

– А я-то уж было решила, что кто-то из работников на рецепшен слил тебе информацию про меня за небольшое вознаграждение, - делюсь фантазиями.

– За небольшое вознаграждение мне слили копию твоего паспорта.

– Охренеть! Это же подсудное дело! - громко возмущаюсь.

– Турки сентиментальны. Они любят красивые истории любви. Я убедил мальчика за стойкой регистрации, что влюбился в тебя без памяти, - как бы Давид ни старался говорить серьёзно, а всё равно в его тоне проскальзывают ироничные нотки.

Такси останавливается у белого двухэтажного здания в колониальном стиле. Парковка перед рестораном ярко освещена. Фасад ресторана украшают гирлянды фонариков. При входе висит табличка “Пространство свободное от оружия”. Ну типа, оставь пистоль всяк сюда входящий. Мило. Можно подумать, это хоть кого-то остановит в стране, где уже более сорока лет, по сути, идёт гражданская война.

Внутри нас встречает улыбчивый администратор. Он тут же начинает суетиться, предлагая столики на выбор. В зале посетителей почти нет. Это плохой знак. Значит, готовят здесь не ахти. С другой стороны, мало кто из местного населения может позволить себе ужин в дорогом ресторане. Бедность в Колумбии ужасающая.

Расположившись за столиком в глубине заведения, пробегаюсь глазами по меню. Как я и ожидала, оно полностью на испанском. С английским в этой стране не особенно дружат. Начинаю переводить Давиду названия блюд, поясняя из чего они состоят. Мы сходимся на том, что безопаснее всего будет заказать мясо на гриле и свежие овощи.

– Только, пожалуйста, мясо сделайте хорошей прожарки, а овощи крупно нарежьте, но не смешивайте между собой, - говорю молоденькому официанту.

– Сделать вегетарианское ассорти? - уточняет он.

– Да, отлично.

– У тебя есть аллергия на какие-нибудь специи или травы? - обращаюсь к Давиду.

Он отрицательно качает головой.

– И зелени можете положить прям веточками. Кинзу, петрушку. Ром принесите сразу и сок манговый, но без льда. А, и лепёшки ещё кукурузные.

– Знаешь, местные все немного контуженные. Я устала с этим бороться. Им как-будто немного серого вещества не долили в мозги. Вот увидишь, сейчас что-нибудь обязательно перепутает или забудет. Кстати, я заказала ром, а не вино, потому что здесь нельзя без крепкого алкоголя. Он дезинфицирует и не даёт развиться кишечным инфекциям. Не зря пираты всегда пили ром, - поясняю Давиду, когда официант уходит.