– Мама! Мне опять надо в туалет, – ноет Ромка. Если кто и мог нас выдать, то это он. Но, к счастью, все его мысли сейчас сосредоточены на больном животике.

– Да-да, бежим. Приятно было поболтать.

Наш номер располагается на втором этаже. Окна выходят на небольшой притрушенный снегом лесок, впрочем, это не очень спасает от шума, что доносится от дороги.

– А ты, оказывается, актриса, – замечает Савва, расшнуровывая свой рюкзак.

– Говорю ж, ты меня не знаешь. – Мое веселье растворяется в воздухе, будто его и не было. Неизвестность давит на плечи. Страх ворочается внутри. – Пойду, гляну, как там Ромка.

А Ромка уже справился. Вылез из душа, стоит, кривляется перед зеркалом.

– Смотрю, тебе получше.

– Угу.

– Живот не крутит?

– Нет. Только если чуть-чуть. – Ромка спрыгивает со специальной подставки, которая делает его выше, и нерешительно замирает у входа. Озадаченное выражение лица выдает, что сынок явно чем-то обеспокоен. Я подхожу к нему ближе, сажусь на корточки и, пригладив его стоящие дыбом волосы, интересуюсь:

– Тебя что-то тревожит, м-м-м?

– Дядя Савва назвал меня сынком, – отводит взгляд. – Аж два раза.

Я замираю. Сердце уходит в пятки.

– Правда? И что? Тебя это расстроило? Так иногда говорят взрослые… Это ничего не значит. Просто ласковое обращение.

– А-а-а. Ну… Понятно.

– Хочешь, я скажу, чтобы он так тебя не называл?

– Нет. Все нормально. Я пойду.

– Точно нормально?

– Я же сказал.

Ну, вот. А Савва настаивал на том, чтобы Ромке обо всем рассказать! Как будто он сможет это понять… Как будто это так просто! Взять и сказать сыну: «Знаешь, милый, твой папа на самом деле не твой. А вот дядя Савва…». Угу… Как бы не так. Тут даже у взрослого бы крыша уехала от такой Санта Барбары, что говорить про ребенка? Как вообще ему объяснить, почему все вышло, как вышло? Рассказать правду? Мол, твой отец, который тебе вовсе не отец, не мог иметь детей, и поэтому я попросила сделать мне ребеночка его брата? Звучит это, мягко скажем, не очень. И по сути оно так и есть. Сейчас я бы ни за что на это не согласилась. А тогда… Уж слишком сильным было мое отчаяние.

«Или ты только этого и ждала? Повода, чтоб согрешить?» – звучит в ушах голос тестя. Я вздрагиваю. И если вы думаете, что это галлюцинация – спешу вас разочаровать. Он на самом деле задавал мне такие вопросы на исповеди. То есть они сначала подтолкнули меня к Савве, а потом этим же и попрекали. Не в открытую, нет, но… Так, что я ощущала себя запачканной, недостойной каждый раз, когда они на меня смотрели.

– Эй, ты чего так долго? – Савва возникает за спиной бесшумно. – Все хорошо?

– Что мне будет?

– Мало ли. Вдруг и у тебя скрутило живот? – смеется. Я зависаю, глядя на его четко очерченные губы. Зубы белые-белые…

– Как ты можешь смеяться, когда мы в такой… – я не могу подобрать слов, но Савва мне любезно подсказывает:

– Жопе?

– Да. В ней.

Отодвигаюсь от него, но это не так-то просто сделать. Кажется, с нашей последней встречи он стал еще выше, еще мощней… Я помню, как боялась идти к нему в спальню. Пугал он меня ровно так же, как и притягивал. Теперь уж это можно признать. Притягивал еще с той самой первой нашей встречи. Правда, тогда я не понимала, что за горячка со мной случилась.

– Послушай, я же сказал, у нас отличная страховка. Ничего он не сделает.

– А если ты ошибаешься? – облизываю пересохшие губы. – Что если за нами придут?

– Ты разыграла такой спектакль, что девица на рецепции в жизни тебя не выдаст.

– Опять смеешься?! – я раздосадованно топаю ногой. Савва улыбается шире. И вот ведь что интересно: его спокойствие удивительным образом успокаивает и меня. Немного злит, конечно, но и успокаивает. – А если все-таки? – повторяю настойчиво. Мне как ребенку хочется услышать, что у него есть какой-то план и на этот случай.