- Малика, выйди к нам, - зовёт девушку отец. - Я познакомлю тебя с сыном своего лучшего друга.

Ловлю себя на том, что не хочу этого. Даже любопытства нет. Если бы это было обычное знакомство, то - да. Но это обязывающее знакомство. А в груди занято.

Девушка выходит. Голова покрыта.

- Малика... Моя дочь.

- Очень приятно, - встаю я. - Бессо.

Молоденькая совсем, гладенькая, хорошенькая. Лицо, как чистый лист. Никаких сложных эмоций. Мне кажется, чересчур молода. Взгляд опускает.

- Добрый вечер, - медленно.

- Малика пока плохо говорит по русски. Но научится. Только этой весной школу закончила.

Зашибись, блять.

- Как же она поступать здесь будет?..

- Зачем поступать? Пусть родит. Одного, второго...

- Хасан Даудович, - вежливо улыбаюсь я. - Вы торопите дочь.

- Твой отец женился на Мариам, когда ей было пятнадцать и они счастливо дожили до старости.

Не совсем правда.

Мать была заложницей ситуации. И просто смиренно принимала все решения отца, молча заботясь о нас. Ей было тяжело. Она никогда не жаловалась.

Я такого не хочу точно.

- Сколько тебе лет, Марика?

- Семнадцать? - оглядывается на отца.

Я вообще не уверен, что ей семнадцать! У нас там запросто могут накинуть год, другой, чтобы девочку замуж отдать.

- И ты хочешь замуж?

Снова оглядывается.

- Конечно, хочет. Её подруги ещё год назад выскочили. У нас другое времяисчисление для женщин, Бессо.

Я в шоке, что-то...

И вообще-то внутренне готовился к браку, а не удочерить девочку.

- Вы пообщайтесь, я скоро приду.

Нас оставляют вдвоём.

О чем, черт возьми, мне общаться с семнадцатилетней, хреново говорящей на русском девочке, которая собралась родить сначала одного, а потом второго?!

Ни одной темы я не могу найти!

Как кретин не моргая смотрю ей в глаза.

Что происходит с моей жизнью?

- Малика, ты действительно хочешь замуж?

Улыбаясь пожимает плечами.

- За Вас замуж, - опускает взгляд.

- Я почти вдвое тебя старше.

- Муж старше - хорошо.

- А помимо - "замуж", что-то ещё хочется? Какие-то планы жизненные...

Растерянно хмурится.

Ну нет... Нет! Нет!!

Всё во мне протестует. Я даже как к договорняку не могу к этому относиться спокойно. Это дичь!

- Отец был бы очень рад, если бы мы породнились, - возвращается Хасан. - Иди, Малика. Мы поговорим.

Смотрю в след ей. Я не могу позволить этому случиться.

- Ей же нет семнадцати.

- Через пару месяцев будет. В чем проблема? Мы как родители подпишем разрешение на брак. Юная, красивая, чистая, послушная. Что ещё надо?

Да совсем другое мне надо!

- Или не понравилась? - прищуривается.

Прокашливаюсь.

- Малика - красавица. Но очень юна, я не могу так.

- А сколько ей должно быть? - улыбается он. - Тридцать?!

Да, черт возьми! Тридцать - было бы в разы адекватнее!

- Хасан Даудович, я ни как жених приехал, - напоминаю я.

- Если надо тебе старше, есть старшая сестра. Лала. Но она была замужем, - разводит он руками. - Муж погиб... Ей девятнадцать.

Девятнадцать...

Мне хочется стукнуться лицом об стол.

А чего ты ожидал, Бессо??

Хрен его знает.

- Где она учится?

- Зачем это женщине? Только от семьи отвлекает.

Понятно.

Спасибо тебе брат, за подставу!

- Хасан Даудович, давайте так. Я сейчас в силу личных причин не могу с вами как жених говорить. Если я смогу их решить, тогда... И приеду. И познакомлюсь с Лалой. И будем тогда что-то обсуждать.

- Решай свои причины, Бессо, - чуть отступает он с давлением. - У мужчины к тридцати годам их не может не быть. Но жениться надо на чистой девушке. Поэтому, лучше - Малика. Как родному сыну тебе советую.

- Спасибо.

На любимой надо жениться... На любимой!