- Не знаю... - угрюмо.

- Ты стоишь за то, что смотрел, как бьют слабого, и не вмешался, потому что боишься Пескова, - морщусь с пренебрежением. - Это слабость духом. Подумай об этом.

- Костя, за что стоишь? - спрашиваю у того, который сбегал за мной.

- Не разнимал...

- Молодец.

- Воробей?

- Потому что... - дрожат уже у него руки. - Не смог дать сдачи?

- Нет. Ты стоишь ни за что, а зачем. Чтобы стать сильнее.

Поочереди падают на подкосившихся руках.

- Отдыхаем и сто отжиманий на всех. Договаривайтесь между собой сами, кто сколько вывезет. Не сделаете сто, снова встанем в планку.

Сползаются в кружочек, бубнят тихо, договариваются...

И сто, конечно, они не сделают. Едва вытягивают восемьдесят на четверых.

Опускаюсь, делаю оставшиеся на пальцах сам.

- А Вы за что, Бессо Давидович?

- За то, что с первого раза вам не донёс, что вы - команда. И что спарринг - это достойно, а драка - нет.

- Вы донесли... - удрученно вздыхает Песков. - Я больше не буду.

Поднимаюсь, ухожу.

Заглядываю в мягкий зал к девчонкам.

- Здравствуйте, Бессо Давидович!

Киваю.

- А где тренер ваш?

- Ждём...

- Растяжку делайте, просто так не сидите.

Переодеваюсь в кимоно, иду к старшим. С этими уже можно в полную силу. И это кайф!

Мне хорошо здесь, это тот костёр, который разжёг отец, и который раздул я. И это тоже очаг. Вот только женщину возле него, наверное, не согреть...

Вместо того, чтобы включиться в спарринги, сижу, слепо смотрю, как мои пацаны месят друг друга. А сам улетаю мыслями во вчерашний день.

Вдыхаю воздух, словно могу вернуться туда и почувствовать её запах. Голос её, как в мембрану, бьёт куда-то в диафрагму и ниже: " С Вами было приятно работать, Бессо". Руки еë...

Пацаны подозрительно косятся на меня. Провожу ладонью по лицу, опять пытаясь стереть неуместную улыбку.

- Бессо Давидович... - отдыхая после спарринга валяется рядом Яшин.

Мой первый интернатовский пацан. Теперь уже взрослый. Без пяти минут чемпион.

- М?

- Где-то вы летаете... - ухмыляется он.

- Где-то летаю...

- С невестой познакомились?

Лёгкая улыбка с моего лица стекает.

Старшие в курсе моей ситуации.

- Нет ещё. Вставай, Яшин. Пойдём, приземляться.

6. Глава 5 - Невеста

- Ахметов! Бессарион! - жмёт мне руку друг отца. - Как возмужал. Я тебя мальчишкой помню семнадцатилетним.

- Пятнадцати... - улыбаюсь я. - Мы уехали, когда мне пятнадцать было,

Хасан Даудович. Вы извините, что только сейчас до вас доехал. Дела...

Они уже полгода, как переехали сюда с родины отца. И всё как-то некогда было. Пока старший брат не позвонил из Дагестана, и не предложил жениться на дочери Хасана.

- Ну что - мы тебя как жениха сегодня встречаем?

- Ну что Вы... Я просто гость. Вместо отца поприветствовать его друга приехал.

- Скромничаешь?

- Хасан Даудович, ну Вы же видите, я даже без цветов...

- Садись за стол. Расскажи про отца. Мы к нему в пансионат не попали. Говорят, опекун запретил любые визиты.

Да, я запретил. К нему никого не пускают.

- Отец бы не хотел, чтобы кто-то видел его в таком состоянии. После инсульта он... - отрицательно качаю головой. - Он никого не узнаёт, всё равно. Он не говорит, не ходит, не реагирует... И это прогрессирует.

От отца уже ничего, кроме тела не осталось, к несчастью.

- Аллаху бы пора забрать его, - хмурится Хасан.

- Видимо, в его присутствии есть ещё какая-то миссия.

- Ты мудр не по годам, Бессо.

- Не льстите мне, Хасан. Вся моя мудрость - наследие отца.

Здороваюсь с его женой, накрывающей на стол.

Мы ужинаем, он рассказывает истории из жизни отца. С вниманием слушаю.

Тонкое напряжение незаметно нарастает. Я замечаю женский силуэт за двойной полупрозрачной занавеской.